- Вам кого?
- Караулова. Антона.
Женщина прищурилась, будто старалась его узнать. Гриша понял, что скорее всего - это жена Антона и по данному ему поручению послание можно было отдать и ей. Пока он размышлял, женщина махнула рукой за дом.
- Он в мастерской. Пройди туда.
То, что муж в мастерской, определялось и ритмичными ударами железа о железо, которые были слышны от автобусной остановки.
Гриша обошел дом и вошел в распахнутые ворота сарая - без половины крыши.
Спиной к нему, присев у задних колес трактора, крепкий мужчина сильно бил кувалдой. То ли он почувстовал шаги за спиной, то ли услышал Гришу, но резко прекратил работу, разогнулся и обернулся.
- Ко мне?
Скорее всего ему было немногим за сорок - сильный мужчина с начинающей седеть головой. Не смотря на то, что работал он не в аптеке одет был чисто и настолько ладно, будто в своем светлосинем комбинезоне занимался слесарной работой случайно. На руках у него были кожаные перчатки.
- Я от вашего дяди. Станислава Сергеевича. - Гриша сунул руку в карман.
- Помер?! - выдохнул мужчина.
- Нет, нет! Я привез от него письмо.
Мужчина перевел дух, выпустил из рук кувалду и неожиданно окрыто улыбнулся, от чего сразу стал похож на доброжелательного и услужливого продавца пива в палатке.
- Напугал ты меня. Я - Антон, а ты кто будешь?
- Григорий.
- Работаешь в той больнице?
- Не совсем. Там написано. - Гриша подал письмо.
Антон снял перчатки, слегка отодвинул от глаз листок и быстро прочел его, потом произнес неприязненно.
- Чушь собачья. Совсем, видать, дядюшка не в себе. Как он там - плох?
- Не очень. - уклончиво ответил Гриша. - Если навестите - не помешает.
- Надо заехать на той неделе. Года полтора не были. - озабоченно сказал Антон и закончил грубовато. - Ты это письмо сам читал?
- Да. Станислав Сергеевич дал мне его.
Антон взглянул внимательней, потом спросил, словно утверждал свои догадки.
- Значит, ты вместе с дядькой лечился, а тебя выпустили, так?
- Так.
- А где вообще живешь?
- Не знаю. - ответил Гриша и сам поразился, что ответ его точен и абсолютно правдив.
- Это как? Такого не бывает. Всякий знает, где он живет! Ну, ладно, не хочешь говорить, так не надо.
Он снова глянул в полученное письмо, потом спросил.
- Дядька тут пишет, чтоб тебя приняли, как положено. Ты вроде бы городской парень. Может пожить здесь хочешь? Ты извини, что я спрашиваю. Кто его знает, в каком виде дядька это писал.
- Я сам не знаю, каким он был. - ответил Гриша. - Мне кажется нормальным...
- К нему никто не "подключался"? - невесело улыбнулся Антон.