– Слышь, Зида – про рудный двор на бывшем меткомбинате слыхал чего?
Скрипуче-басовитый голос осторожно ответствует, что ничего такого. А я, с наслаждением смакуя последние, уже горьковатые затяжки догоревшей почти до фильтра сигареты, неспешно роняю, что туман там поднялся. Серебристый такой, словно налитая вода, нехороший. Тишина всё время стоит, чуть звенящая тоненько, если вслушаться. И ощущеньице такое, когда проходишь там, словно в спину тебе смотрит кто.
– Похоже, василиск там завёлся – но я никак выследить его не могу. Не умею бесшумно ходить – а он, паскуда, от малейшего шороха в тени уходит. Молодой ещё, но не приведи боги успеет вырасти и в силу войти…
Седые брови тролля взлетают на уже постепенно обретающий прежнюю голубизну лоб, а в голосе его слышится непритворное удивление.
– Шо? Та ну! – со с детства знакомыми мне донбасскими интонациями восклицает Зида и недоверчиво хмыкает.
Мой прогоревший окурок он бережно, словно величайшее лакомство (между прочим, так оно и есть) отправляет себе в рот и некоторое время хрумкает смесью барбариски с бычком, блаженно щурясь вверх. В глазах его странно мерцают тёмно-золотистые тучи, отныне заменяющие нам небо.
На той неделе он как-то обмолвился, что в его прежнем мире всё было почти как раньше у нас. Разве что зелени больше – и про людей никто слыхом не слыхивал, даже в дурном сне такая срань не привиделась бы. Но потом прилетело, закрутило-завьюжило на весь мир…
Они уже уходят, двое молодых охотников и ведущий их старый Зида. Через развалины аптеки, где ещё совсем недавно я беззаботно покупал памперсы для сына. Затем троица цвета полузабытой уже небесной синевы мелькает меж обрушившимся зданием банка и оптовым магазином. А дальше немного мусора на месте рабочего квартала, за которым до сих пор величественно возвышается покосившаяся, оплывшая словно подтаявшая свеча, но так и не обрушившаяся домна.
Походка у Зиды мягкая, плавная. Словно не идёт, а скользит над землёй в этаких почти балетных прыжках этот весёленького нежно-голубого цвета благообразный старичок с белоснежной опушкой в нужных местах. Если присмотреться, тело и конечности находятся в непрерывном движении – зато голова словно у птицы передвигается мелкими рывками, замирая каждый раз на миг и всматриваясь в мир настороженным взглядом. А следом точно так же перетекает пара плечистых молодых, старательно копируя повадки ведущего их ветерана. Что и говорить, замечательная у троллей походка – и совсем бесшумная…
04.05.08