Два с половиной часа спустя Флетч осторожно встал, отошел на тридцать шагов, опустился на колени. Его вырвало.
Затем он вернулся к песчаному ложу.
В лачуге Толстяка Сэма было темно.
Кто-то шел вдоль набережной.
— Кризи, — позвал Флетч.
— Привет, — Кризи подошел вплотную. — О Боже, я готов повеситься.
Кризи был в одних шортах, без рубашки, босой. Принести товар Толстяку Сэму он не мог. Его руки дрожали. Глаза беспокойно шныряли по сторонам.
— Это правда? У Толстяка Сэма ничего нет?
— Да.
— Я видел Бобби. О Боже!
— Попробуй разбудить его. Вдруг что-то осталось?
— Придется. Другого выхода нет. Я должен обратиться к врачу.
Под пристальным взглядом Флетча он доплелся до лачуги, наклонился, исчез в тени. Послышались голоса, один — пронзительный, отчаявшийся, другой — успокаивающий, хладнокровный.
Кризи вернулся.
— О Боже! Ничего. Совсем ничего.
— Я знаю.
— О Боже!
По телу Кризи пробегала крупная дрожь.
— Толстяк Сэм говорит, что тебе досталось от фараонов. Бобби сказала то же самое.
— Меня стукнули по голове.
— Ты можешь двигаться?
— Не хочу.
— Проклятые фараоны.
Кризи начал глубоко дышать. Может, он надеялся, что гипервентиляция легких поможет ему. Позволит расслабиться. Живот втягивался, грудь раздувалась, как воздушный шар, затем опадала. Снова и снова. В лунном свете ярко блестели его глаза.
— Извини, старик, — сказал Флетч.
— У тебя ничего нет?
— Абсолютно.
— А у Бобби?
— Ты знаешь, у нее тоже нет.
— Я знаю. Она ничего не оставляет. Использует сразу. Всегда. Сразу и всегда.
— Что сказал Толстяк Сэм?
— Ничего он не сказал. Ничего.
— Когда принесут товар?
— Он сказал, что начнет продавать завтра утром.
— В какое время?
— Утром. В десять. В одиннадцать.
— Ты доживешь, — заметил Флетч.
— Да, — кивнул Кризи и двинулся вдоль набережной.
Флетча и раньше били по голове. Приходилось ему проводить ночь на пляже. Самыми трудными были предрассветные часы. Флетч не спускал глаз с лачуги Толстяка Сэма, не давая себе заснуть. Выпала роса. Джинсы и рубашка набухли влагой. Полило из носа. Флетч замерз, дрожал от холода. Сон сняло как рукой.
Он думал об Алане Стэнуике, ждущем смерти через несколько дней. Его жене, дочери, особняке. Флетч чувствовал, что еще не добрался до самой сути. Проверил не все. Не до конца. Выяснил многое, но далеко не все. Флетч старался не строить догадок. Он перебирал лишь факты, не вызывавшие сомнений, которые он мог доверить диктофону. То, в чем он был уверен. Думал он и о том, что еще требовало доказательств. И тут работы хватало. А источники информации? Он уже переговорил практически со всеми близкими к Стэнуику людьми. Он сосчитал оставшиеся дни: один, два, три, четыре — четыре полных дня.