Лицо аналитика выразило полное недоверие, но Фицхью уже развивал тему.
— Нужно выяснить, когда он мог выйти на контакт с ФСБ. Проверить, не было ли связей с известными нам русскими шпионами. Возьми. — Он протянул конверт и паспорт. — Пусть этим займутся специалисты. Я хочу знать, кто это послал, какого он роста и какое у него любимое блюдо.
Линч озадаченно смотрел на паспорт — похоже, столь резкий поворот дела немало его озадачил.
— Все, ступай.
В любом случае, кто бы его ни послал, паспорт был настоящим подарком с небес. Еще до начала допроса Фицхью получил серьезное оружие. Убийство и государственная измена. От одного обвинения Мило еще мог отбиться, но от двух…
Новость была столь хороша, что он решил поделиться ею с Джанет Симмонс. Секретарша, плотная женщина в розовом, разыскала и набрала ее номер. После второго гудка в трубке прозвучало:
— Симмонс.
— Ни за что не отгадаете, что у меня сегодня появилось.
— Не стану и гадать.
— Русский паспорт на имя Мило Уивера.
Симмонс ответила не сразу, и паузу заполнил дорожный шум — она куда-то ехала.
— И что это ему дает? Двойное гражданство?
Он ожидал от нее большего энтузиазма.
— Я бы сказал, это подтверждает версию о двойном агенте.
— Паспорт выписан на его имя?
— Нет. На имя Михаила Евгеньевича Власова.
Снова пауза.
— Кто прислал?
— Не указано. Мы сейчас этим занимаемся.
— Спасибо за информацию, Теренс. Передайте привет Мило.
В половине одиннадцатого Фицхью, воспользовавшись собственной карточкой-ключом, спустился на лифте на девятнадцатый этаж с длинными коридорами и парными дверьми. Одна вела в камеру, другая в диспетчерскую, заставленную камерами, мониторами и записывающим оборудованием. С тонкой серой папкой в руке он вошел в диспетчерскую камеры номер пять.
Макс, сильно пьющий отставной агент, сидел, похрустывая чипсами, перед мониторами, на которых кричал и катался по полу голый Мило Уивер. Кричал он каждый раз, когда через него пропускали электрический ток. Крики отдавались в крохотном помещении неприятным, каким-то дребезжащим эхом.
Невысокий, худощавый мужчина в забрызганном кровью белом фартуке делал свою работу молча. Звали его Джон. Один из охранников — на руках у него были резиновые перчатки — держал Мило за плечи, другой, чернокожий здоровяк, стоял у стены, утирая рот и глядя в сторону.
— Что это он, черт возьми, делает? — спросил Фицхью.
Макс вытряхнул на ладонь еще чипсов.
— Не удержал завтрак. Вон оно, под ногами.
— Господи. Убери его оттуда.
— Что, прямо сейчас?
— Да, прямо сейчас!
Макс приложил к уху наушник, пробежал пальцами по клавиатуре и сказал: