«Позвони ему!» Я решительно тряхнула волосами и достала из сумочки телефон. Это было так легко технически и так тяжело морально – найти в телефонной книге запись под названием «ОН» и нажать «о’кей». Шувалов был такой один на всем свете, и его нельзя было с кем то перепутать. «ОН» – и все, этого было достаточно.
«В настоящее время этот номер заблокирован», – ответила мне механическая женщина. Один и еще пять раз, что я пробовала снова ему дозвониться. Тут к сердцу подкрался страх. Он сменил номер? Может быть, тот номер вообще был не его, а корпоративный. Фирма закрылась, и номера заблокировали? Кто знает.
«Что же делать?» – кусала я губы. Вот так будущее и становится прошлым – потому что нет нужного номера телефона. Нет, не будем дергаться, все нормально. Еще не вечер. То есть скоро уже будет вечер, но и это не страшно…
– Такси! – крикнула я, подбегая к дороге. Эх, жалко, что я отпустила говорливого кавказца с его «копейкой». Но через минуту рядом со мной остановилась старая «восьмерка» с русским старичком.
– Куда?
– К метро.
– К какому? – уточнил педантичный старикан.
– Все равно! Только быстро, – нервничала я. Хотя, в сущности, я никуда не могла опоздать. Ведь опоздать можно, когда тебя где-то кто-то ждет. Шувалов меня не ждал. И все же я спешила. Может, я боялась самой себя? Или того, что опять кто-то позвонит мне на мобильник и снова расскажет, что по своей логике и по своей психологии все мужчины – козлы, и что Стас все равно никогда на мне не женится, и что можно в таком случае никуда не бежать. Так что, пока мне было совершенно все равно, что ОН НИКОГДА НА МНЕ НЕ ЖЕНИТСЯ, мне надо было успеть найти его и сказать, что… я скучаю по нему, что я его люблю. Нет, на это я тоже пойти не могла. Но я могла сказать ему, что благодарна. Это же не наказуемо?
– С вас двести рублей, – меланхолично сообщил старичок, высадив меня около Петровско-Разумовской. «Вообще-то это дороговато за десять минут езды», – подумала я, но мне было уже не до этого. Мне было некогда, я уже влетала в метро.
Найти его дом оказалось не так-то просто. Да, я была здесь, и была здесь не один раз, но никогда не шла сюда от метро. Центр Москвы – запутанное хитросплетение старых домов и новых заборов, проходов во дворы, из которых нет выходов и шлагбаумов, за которые пускают только жильцов. Я проплутала битый час, прежде чем нашла знакомый, даже, можно сказать, родной двор с детской площадкой и киоском «МОЛОКО». Здесь, на десятом этаже, в квартире с ледяной кухней и прекрасным видом из окна, и жил мой Стас. Я остановилась и почувствовала, что мне страшно. Чего я сюда приперлась? Что я ему скажу? Какая-то глупость, я могла бы передать благодарность через Дмитрия, моего теперешнего босса. Или я могла бы попросить у него новый номер Стаса, ведь должен же у него быть какой-то мобильник. Наверное бы, Дима мне его дал. И это было бы более уместно и прилично, просто позвонить.