А рядом старичок маленький стоит. От земли еле отрос. Голова на кривых ножках. И в шляпе до самого подбородка, только борода виднеется.
— Вот и на месте мы, — говорит говорящая голова, разводя руками, — Как тебе места наши?
— Места знатные, — отвечаю, — Только что это у вас все такое синее? Небо-то понятно. А деревья, травка почему? Да и борода у тебя, папаша, цвета странного. Морского. Как в песне. Может, слышал? В небе темно синем, синяя звезда. У-у, у-у…
— Не угодили, значит, — грустно изрек старичок.
— Да причем здесь — угодили, не угодили, — рассердился я, — Не в этом дело. Не можешь объяснить, почему все синее, не надо. Убиваться из-за такой мелочи не стану.
Кузьмич из кармана вылез и, выставив вверх одно крыло, глубокомысленно произнес:
— Форменный блюформ. Как есть блюформ. Верно я говорю, дедушка?
Говорящая голова в шляпе мгновенно согласилась. Блюформ, так блюформ. По мне все едино, лишь не отравлено.
— Нам еще пройтись надо, — из-под шляпы вылезла рука и показала направление, в котором нам предстояло еще пройтись, — Ты только не топочи, а то разбудим Его, все испортим.
— Кого «его», — ох и надоели мне все эти странности.
— Придем на место, все узнаешь, — ответила ходячая голова и, развернувшись, зашаркала по направлению к синему лесу, над которым зависла баранка синего солнца.
Проверив, на месте ли черная стена и заломив пару веточек для ориентира, я побрел вслед за шляпой, стараясь, впрочем, не сильно топать. Раз просят, значит для чего-то это надо.
Волк на все запросы не откликался. Знать чернота эта не давала. Раза три пробовал. Не получилось.
Дедушка не соврал. Идти пришлось совсем немного. По часам засекал. Часов пять, не больше. И все сквозь синеву природы. Иногда дед приказывал замереть на месте, прислушивался к чему-то, потом вздыхал облегченно и продолжал путь. Иногда он заставлял меня падать на синюю траву и ползти. Деду то все равно. Он хоть падай, хоть стой, одного росту.
Все сносил безропотно. А все потому, что где-то в районе полости грудной клетки неприятно екало, беду предвещало. Я на эти знаки внимание очень обращаю. Без них мне в моей профессии не жить. Чувствую, что где-то рядом… нет, не опасность, даже слова такого не нашлось, есть что-то. Пугающее. Вон даже дед в шляпе то и дело вздрагивает.
Посинело. Деревья стали реже и синее. Травка, та самая, которая хохотала, когда я по ней животом терся, совсем коротенькая стала. Вышли мы.
— Вот и деревня наша, — возвестила голова в шляпе и, уже никого не таясь, весело засвистело дорожную песню.
— Деревня, как деревня, — пропищал Кузьмич из кармана. Я его помял слегка, ползая, — Не вижу повода для радости.