Я до сих пор помню, с какой испепеляющей ненавистью один вальяжный, либерально-просвещенный господин доказывал мне тот факт, что Уланова — не балерина, а вымысел, фантом, плод советской пропаганды. Он разъяснял мне, что в те тоталитарные "совковые" времена страна и балета не знала, а батрачила, не приходя в сознание, тогда как радио каждое утро начинало свое вещание с имени Улановой. Оно "долбило" Улановой все годы: то Уланова танцевала перед Риббентропом, то Уланова получила орден Героя Социалистического Труда, то Уланова удостоена ордена Ленина. Как будто кроме Улановой больше и не было никого!
Менялся в 90-е годы и сам Большой театр. Театр открещивался от державного стиля Григоровича и цеплялся за актуальные западные формы правления. Появление Улановой в стенах Большого лишь усугубляло пропасть, что разверзлась между вчера и сегодня. В театре уже властвовало новое поколение артистов. Мобильное, энергичное, неприкаянное. Новое поколение не понимало Уланову, она для него давно как пережила свою легенду, да и легенда уже мало кого привлекала. Уланова, в свою очередь, не принимала новое поколение. Она не понимала, как это можно не поздороваться при встрече? Как можно повернуться спиной при разговоре?
В тот день я прошла рядом с Улановой долгими коридорами-лабиринтами Большого театра, прошла среди лебедок и балок под главной сценой, сверху, похоже, разбирали декорации — такой грохот раздавался… Я задавала какие-то вопросы, Уланова отвечала через паузы молчания, и всякий раз я не была уверена, что, вообще-то, получу ответ. В моей голове кружили вихри воспоминаний. Мне хотелось рассказать Улановой, как девочкой я смотрела, как на снежную сказку, на черно-белые телевизионные записи фрагментов "Лебединого озера", и как Уланова-Одетта появлялась среди застывшего в позах кордебалета такая воздушная, такая ирреальная с неощутимыми подъемами и приземлениями.
Мне хотелось вспомнить с Улановой историю, которую я услышала от администратора театра Лахмана. Михаил Исаакович рассказывал мне как в день 60-летия Улановой, в ее квартиру на Котельнической набережной привезли из питомника кадку с кустом белой сирени. Дерево оказалось таким большим и раскидистым, что пришлось сносить дверь с петель, чтобы пронести его. И вот когда этот куст втащили, поставили в гостиную, и он чуть отогрелся после мороза, аромат белой сирени заполонил всю квартиру. Мне хотелось рассказать… однако все мои попытки признаться в восторге перед Улановой спотыкались о неуместность праздных слов. К тому же, я знала околотеатральные разговоры о ее одиночестве, которое называли "трагическим", ее беспомощности в быту... я лишь спросила, как ей Москва? Обычно ведь выходцы из Петербурга не жалуют Москву? Меня в холодный пот бросило от ответа. "Я не хотела уезжать из Ленинграда, — отстраненно произнесла Уланова. — Меня успокаивали, говорили, что и в Москве река есть. Но какой незначительной оказалась эта Москва-река в сравнении с Невой?! "Это что? Крюков канал?" — спрашивала я себя. Так и осталась Москва для меня абсолютно чужим городом… Вы знаете, я не могу находиться в своей квартире… я называю ее тюрьмой".