А на дворе (и в душе) - слякоть.
6.
Я уеду по осенней равнине,
Заболоченной, серо-бурой.
Эта местность называется - Рохан,
Здесь виски, как эти травы седеют.
Я не видела лугов изумрудных,
Не встречала пастухов златокудрых.
Только ветер здесь похож - он не греет,
И в ушах свистит: "Вот дуреха!
Все маячишь одинокой фигурой..."
На стене Денетор плачет о сыне.
Все это безобразие называется "Через Рохан" - все целиком. Очень уж это грустное место, даже не потому, что с него начинается "Плач по Боромиру", а просто по названию. Не похоже?
Ошибаетесь - это мой Рохан, через него я пробираюсь последние недели.
июль 1992
А-Б-Б-А
1.
Тебя разбудят именем тревоги,
И сразу станет нечего бояться.
Опасности - крикливые паяцы
Свистят и пляшут посреди дороги,
И чувствовать заранее не надо,
Что вскорости кому-то будет плохо
Подсушенные шарики гороха
Уже трясутся в погремушках ада,
И ощутив в своей ладони тяжесть
Булыжника, дубины, рукояти,
Ты вступишь в бой. И упадешь некстати
Мгновенье до победы.
Есть ли Бог? Да, есть.
2. Гладиолус
Я думала, это - кровь,
А это всего лишь меч,
Короткий - как вихрь встреч,
И рубящий - вновь и вновь.
Я слышала рев толпы
И рокот рычанья львов,
И скрежет своих зубов
Под тяжестью пустоты.
Возьму перочинный нож
И срежу себе я меч,
И будет по пальцам течь
Роса. Это кровь? Ложь.
3.
Я красива всегда не к добру
Это значит - меня разлюбили.
И не надобно тратить усилий,
Чтоб заплаканной быть поутру.
Я мечтаю всегда не к добру,
Потому, что когда я мечтаю,
То, мечтаемое, я теряю,
Как монетку в сосновом бору.
И еще я смеюсь не к добру.
Я смеяться всегда не умела.
Научусь. Хохотать буду смело.
А потом очень скоро умру.
24 августа 1992
* * *
Потерянных стихов безрадостное счастье,
И жалобный отсвет оконного стекла,
И запертая дверь, ведущая в ненастье,
И старого письма поникшая зола.
сентябрь 1992
СТАРАЯ ЖРИЦА
Я ни в мыслях, ни в сердце греховных страстей
не держала.
Отпевала, крестила чужих я детей, но своих
не рожала.
Не упомнить имен, не исчислить молитв,
но, старея,
Я устала от слез, покаяний и битв.
На горе я,
Опираясь на посох старинный, молчу.
Дети, дети...
Вы скользите по жизни, как пыль по лучу,
в божьем свете.
Что за радость - транжирить бесславно тот свет,
в тьму стремиться...
Распростертое тело умоет рассвет
старой жрицы.
24 сентября 1992
Б И Т Ы Й Л Е Д
или
поэма последнего менестреля
из народа государя Фингольфина
Не перепутать вечно юного и просто юного,
Не возвратить того, кто ушел за пределы вечности.
Далек тот миг, когда стало впервые солнечно,