— Но ты предсказал ей любовь.
— Ей двадцать лет. В этом возрасте только о любви и хотят слышать.
— Гореть тебе в аду.
— Могу сказать то же самое о тебе. Да, кажется, и говорил в прошлый раз?.. Ладно. Ты пришла… неужели все-таки решила переспать со мной?
— Разумеется, нет.
Он изобразил обиду.
— «Разумеется, нет»? Отчего так категорично? Я вроде бы не урод.
— Не урод, — согласилась я.
Он по-прежнему выглядел так, словно два дня не брился, и синяя тенниска обтягивала торс весьма сексуально, позволяя разглядеть отменную мускулатуру. Видать, работа оставляла достаточно свободного времени, чтобы ее накачивать.
— Но я здесь по другому поводу. И, честно говоря, если то, что я вижу, — всего лишь верхушка айсберга, твоя душа не стоит ни секунды моего времени.
Он протестующе вскинул руки.
— Приходит, оскорбляет меня… а потом просит помощи. И чего ты хочешь? У тебя все-таки сломалась посудомойка?
— Нет. Я снова видела этот сон. Но с продолжением.
Я коротко пересказала его. Данте выслушал с непроницаемым видом. Потом спросил:
— Новую посудомойку ты точно не хочешь?
— Нет!
— А детей?
— Что — детей?
— Их ты хочешь?
Я немного помолчала. Данте улыбался все так же насмешливо, но смотрел на меня очень внимательно. Жулик жуликом, но умен. Настоящие жулики и должны быть умными. Чтобы зарабатывать на человеческих слабостях — таких, как желание любви у юных девушек, — необходимо хорошо разбираться в людях.
— Это не имеет значения, — сказала я наконец. — У меня детей быть не может. Ты знаешь.
— Я спросил не об этом, суккуб. Я спросил, хочешь ли ты их.
Я уставилась на хрустальный шар. Пластиковый на самом деле, судя по игре света на поверхности.
— Конечно. Хотела, еще когда была смертной. И родила бы, если бы могла.
Он кивнул, и мне впервые подумалось, что он, возможно, воспринимает меня всерьез. Почти.
— И смею предположить… ты проснулась без энергии.
— Да. А до этого поимела жертву. В точности как в прошлый раз.
Лицо у него стало задумчивым.
— Интересно. Это происходит только тогда, когда ты заряжаешься.
— И что это значит, по-твоему?
— Не знаю. Возможно, ничего.
— Не может быть! Я теряю энергию без всякой причины.
— Ты на взводе, — возразил он. — И похоже, так задергана, как никто из бессмертных, которых я встречал. Да и смертных тоже. Ты века мечтаешь забеременеть. Живешь со своим дружком в целомудрии. И работаешь на этого демона, да? Похожего на Мэтью Бродерика?
— На Джона Кьюсака, — поправила я.
— Неважно. Все это любого достанет. Твои сны отражение твоих горестей, работа подсознания, живая, яркая, вытягивающая энергию.