Sela_mucha: «Безразнецы».
Experiment: «У этого актера, тоже не помню фамилию, такая своя фактура. Он поэтому играет одних мерзотных персонажей. Может, кто-то богатенький решил сделать подарок народу? Вдруг актер в конце по-настоящему застрелится из пистолета? Будут народные гуляния, как бы торжество справедливости. У миллионов людей камень с души упадет».
Verunchik: «Ага, вроде как все получат компенсацию».
Experiment: «Наш народ можно обирать и топтать, и глотки затыкать. Но народу надо, чтобы кто-то время от времени жертвовал для него жизнью. Тогда будет баланс и самоуважение у всех. И дальше можно будет обирать и топтать».
Анонимно: «Какие мы все уроды».
Максим Т. Ермаков, читая всю эту муть, уже не чувствовал под собой ни задницы, ни кресла. Стояла глубокая ночь. В тишине по отдельности слышались звуки всех имевшихся в квартире часов: шарканье старых ПростоНаташиных настенных ходиков, крепкие щелчки железного будильника, нежная цикада механических Longines, снятых и брошенных куда-то в постель. Максим Т. Ермаков прошел на кухню, сделал себе еще один сандвич, сжевал его, не чувствуя вкуса, заправляя пальцем в рот водянистые листья салата. За окном, в тяжелом мглистом воздухе, толклись мельчайшие белые мошки, тускло светились столбцы подъездов в доме напротив. Было что-то неестественное в отсутствии Маринки об эту пору. Никакой корпоратив не гуляет до такого глубокого часа. Может, Маринка опять нашла себе приключение — сладкого папика с толстым кошельком? Ну и дал бы ей бог. А то ишь — замуж за тебя пойду!
Стоило бы, собственно, завалиться спать. Глаза Максима Т. Ермакова горели, словно засыпанные перцем, в голове крутился как бы слив мутной воды, забирающий в свою воронку все белое: шторы, постель. Но в Яндексе висели мегакилометры записей, содержавших мнения сотен совершенно незнакомых людей о Максиме Ермакове. Они привлекали неудержимо. Удивительно, но блогеры, желая сделать свои записи достоянием интернет-сообщества, никак, по-видимому, не учитывали, что сам Максим Ермаков может это прочесть. Это придавало исследованию остроту не вполне законного поступка.
«Хочется сказать все на чистоту, — писала Lady_Irena, пожелавшая, чтобы ее представляли в виде белой розы, похожей на чашку густой, размешанной с сахаром, сметаны. — Пусть каряво но наболело. Хочется достать все из себя и отдать дневнику. Максим Ермаков подлец и урод. Как он может жить, когда вокруг умирают люди? Я тоже почти умерла. Эта зима такая серая, а на душе черно как в просторах Космоса. Этой зимой мы расстались со Славиком. Пусть говорят что и в одиночестве бывает счастье. Это лишь красивые слова. Если бы я могла пожертвовать собой для людей! А Ермаков может, но не хочет. Не понимаю почему.