Нет, мистер Шеви, был-то он, конечно, был, даже не иглой – шилом настоящим, но какая теперь разница? Почему они и вы не вспоминаете про полицейских, которых убила банда Барроу? Или про мирных людей, которые тоже пострадали? Или про то, что закон в этой стране – самое важное наследие прошлого?
Но закон скучен, а романтика всегда жива. И потому, я вам так скажу: что бы я ни говорил сейчас, что бы вы ни писали, это все многажды переврут и перекроят, вылепив из этой истории конфетку про любовь с кровавой начинкой. И нет, не буду я ничего делать, чтоб тому воспрепятствовать. Я сделал достаточно, чтоб вы, такой умный, могли безмятежно писать свои сказки, а значит, совесть моя спокойна…
Доллар вам отдать? Забирайте. Я его выкинуть хотел, да рука не поднималась. Если нужен, то пускай… Знаете, одно все-таки из головы выбросить не могу. Что было бы, если б эти двое не встретились?
Дамочка кинулась наперерез машине, смешно растопырив руки, будто этот беспомощный жест мог помешать Сергею объехать ее. Вывернув руль, он попытался пробраться по бордюру, но неугомонная дамочка заколотила кулачками по стеклу.
Идиотка.
– Чего?
– Семен. Я от Семена. Точнее, не совсем, чтобы от Семена, но его убьют!
Длинная, тощая и растрепанная. Ни дать ни взять – швабра не первого дня существования.
– Семен Семенов, – повторила она и, скривившись, едва сдерживая слезы, добавила: – Пожалуйста. Помогите.
– Садись.
В машину заползла боком, съежилась на сиденье, стараясь казаться меньше. Заговорила:
– В деревню ехать нужно. Туда, куда письма писали. Там где-то его логово. Мне Семен сказал, что уже все закончилось, а потом пропал. Он просто избавиться от меня хотел. А на самом деле ничего не закончилось, старушка врала.
– Какая старушка?
– С козами. Она живет в деревне. И про Матюхиных рассказала, только… она врала. Пожалуйста, поверьте мне! И Ядка сказала, что про меня спрашивали, только не Варенька и не этот, который старый. Молодой спрашивал. Он их обманул. И вас тоже. Он всех обманул. Вот, погодите.
Она вытряхнула фотографию, измятую, покрытую пятнами, как шкура далматинца. И лица на снимке тоже выглядели пятнами, случайными и бессмысленными.
– Я про всех узнала. Вот это Вера, она умерла. И Илья тоже, старший, видите? А вот Олег.
Узнать кого-либо сложно, и чем всматриваться, проще выпихнуть настырную девку из машины, пусть катится на все четыре и достает своими фантазиями кого-нибудь другого.
– А это Антон. Антошка. Вот он, рядом с Олегом. Что с ним стало, а? – она настойчиво тыкала снимком в лицо, и Серега, отобрав фото, сделал вид, что рассматривает.