Зрачок дула медленно поднимается от колена, на миг замирает, нацелившись на пах, и вихляет в сторону. Возвращается. Смотрит в живот.
Говорят, если в живот, то больно…
Выше. В грудь, чуть левее, чтобы точно в сердце.
– Варька думала, что главное – это карточка и деньги на ней. Берегла. И я честно оставил ей ее драгоценную карточку, положил рядышком. И вот как ты думаешь, ее сломали или выкинули? Или кто-то припрятал, чтобы через месяцок-другой снять наличку? Он рассчитывает на сотню-другую рубликов, а получит… много получит. И сто пудов решит, что ему сказочно повезло. И будет в чем-то прав. Деньги – ничто. Везение – вот что важно.
На второй руке блеснула монета:
– Орел? Решка?
– А на что играем?
– На шанс. Я знаю, куда стрелять, – поясняет Антошка, хотя его пояснения не нужны. – Но стрелять скучно. Стреляться веселее.
Шанс… орел-решка, аверс-реверс, игра, которая не надоедает, но правды в ней нет.
– Ну так что?
Подпрыгнув на ладони, монета легла. Как – не разглядеть.
– Орел, – сказал Семен наугад. И по радостной улыбке Антошки понял – угадал.
– Ну что, везунчик, пойдем?
Сердце ухает, проглатывая нежданную отсрочку. Радоваться ей? У надежды горький вкус. И где Серега? А если Агнешка его не нашла? И если он отмахнулся от Агнешки. И… и самому звонить надо было, Семен Семенов. Так нет же, погеройствовать захотелось, лавровых венков в жизни не хватало. Будут теперь венки. С черными ленточками и готическим шрифтом: «От друзей…»
Вышли в коридор. Потом налево и направо, очутившись в пустом зале. Актовый? Бальный? Огромные окна и пустые стены. Кое-где поблескивают осколки зеркал. Под потолком знакомо курлычут голуби, под ногами скрипит древний пол.
– Двадцать метров. Значит, если от середины, то по десять будет. Марин, где тут середина? Поставь ведро.
Ржавое и выгрызенное ржавчиной в кружево, ведро слабо звякнуло и против ожидания не рассыпалось.
Антошка, обойдя кругом, выбрал направление и приказал:
– К стене иди.
Семен пошел, считая шаги. На двенадцатом уперся в стену, в зеркальный зуб, который плеснул в глаза светом, заставил жмуриться.
– Стреляемся на счет «три»!
Стреляемся? А пистолет как же? Какая дуэль без пистолета.
– Марина, дай ему.
Молча подала, стараясь не коснуться руки. Отошла к стене. Села, кажется. Заплакала. Чего уж теперь. Теперь плакать поздно.
На счет «три». Раз-два-три… вечный ритм вальса. Семен – плохой танцор. И спортсмен никудышный. Недотягивает. Недобирает. Из-за характера.
– Раз…
Характер ни при чем. Трус и мямля. А это диагноз. И нечего искать себе оправданий.
– Два.