– Что там?
– Люди, – просто ответила она.
– Много?
– Не знаю.
– Есть среди них маг?
– Откуда? – Яска вдруг рассмеялась. – Мертвец, что ли? Нет, не бойся, мертвецы не в замке, они лежат вокруг… Здесь, – она повела рукой. – Под камнями.
– Тут была большая битва, – сказал Развияр.
– Огонь и дождь, да? Ты рассказывал.
– Ты можешь защитить меня от стрелы?
– У тебя ведь есть кольчуга, – сказала Яска, подумав. – Кольчуга стражника – очень хорошая защита от стрелы. На излете.
Развияр улыбнулся:
– Спасибо.
– Я хотела бы защищать тебя… каждую минуту, – сказала она виновато. – Я попробую.
Он поцеловал ее и хотел отойти, но она удержала его, ухватившись за рукав:
– Послушай… Этот человек, которого ты привел с рабского рынка. Старик. Кто он?
– Мой учитель, сотник Бран. Учил меня владеть мечом, стрелять, гонял кругами, называл соплей…
– Значит, Лукс прав, – Яска не ответила на его улыбку.
– Лукс?
– Этот человек служил в замке, прежнему властелину. Он ходил в тот поход… В котором тебя не было.
«Он его вел», – чуть не сорвалось с губ Развияра.
Несколько голосов сложились в один.
«Один вопрос, вождь. Ты был тогда в Черной Буче?»
«Я вел Племя».
Он вспомнил, как старый гекса, проживший жизнь в седле голенастого ящера, ответил на вопрос Развияра и сразу после этого умер. Он вспомнил, как упал на колени предводитель Корунх, палач Каменной Стрелки. И как сотник Бран, искалеченный и проданный в рабство, сказал, щуря воспаленные глаза: «Это возмездие за тот поход… За новую границу… Ты помнишь их головы на пиках? Все, что случилось с ним, и что случилось со мной, – это возмездие за тот поход…»
– Лукс его узнал? – медленно спросил он у Яски.
– Нет. Он догадался.
Развияр покачал головой:
– Догадка… Это ведь не точно. Можно ошибиться.
* * *
Лукс приободрился в последние часы дороги – под действием трилистника его рана затягивалась быстро, как всегда. Развияр ничего не сказал ему, просто молча пошел рядом.
– Так близко, – пробормотал Лукс. – Мы идем… почти вдоль старой границы.
– Как думаешь, за нами следят?
Лукс помотал лохматой головой:
– Не знаю… Мне сегодня снился брат. Короткий Танцор.
Развияр не нашелся, что сказать.
– Мне снится уже который раз, что мы с ним дети… В первый раз ушли одни гулять… Купаемся в ручье. Лето, светит солнце. Поют шлепуны в камнях. Знаешь, когда их много, они поют складно, почти как люди. И все горы цветут желтым трилистником, мы в пыльце… Пыльца плывет на воде… Танцор садится ко мне на спину, я бегу вверх по склону… Он таскает меня за уши, не больно, а так… А я все понимаю. Что я не ребенок, что он – мертвый. Что склоны эти опустели давно, что шлепуны молчат. Что не рождаются дети, идет война, старейшины клана валяются со стрелами в шеях. А он смеется у меня на спине и пытается поймать хвост на бегу… Я ему говорил, чтобы он так не делал, а то свалится. И он падает, а я не могу его поймать…