— Вот…
Увы, он уже не мог, как прежде, небрежно сунуть в нос патрулю документ с твердой столичной регистрацией и гордо удалиться. Менты — сами по большей части рабвизовские — старались не связываться с прописанными москвичами. Зато уж на остальных отыгрывались по полной.
«Жвачный» вскользь глянул на пропуск и, не найдя в нем ничего интересного, с унылым, даже разочарованным каким-то видом вернул бумажку Егору. Открыл паспорт.
Первым делом сверил вклеенное фото с оригиналом, потом развернул регистрационные страницы. И от изумления чуть не проглотил резинку.
— Оба-на! Секторский! — почти с восторгом сообщил он напарникам. — Отсюда, с Восточного! Аннулированный, мля!
Затем снова повернулся к Егору:
— Сегодня, что ли, прописку закрыли? В Форпост на Рабочую визу переводят, да?
Дурацкие вопросы, которые не требуют ответа, — и так ведь все ясно из документов. Егор отвечать не стал.
Милиционер покачал головой:
— Ну ты попа-а-ал, братан!
Сочувствие? Ага, держи карман шире! В голосе мента слышалось одно лишь неприкрытое злорадство. Как же! Прописанный опустился на ступень ниже и стал теперь вровень с патрульными… Даже нет, какой там вровень! Форпостовская виза — это не столичная виза.
— Че натворил-то, а? — Через плечо «жвачного» в паспорт уже заглядывал второй патрульный — низенький и пухлый.
Третий — худощавый верзила — с глуповатой улыбкой молча пялился на Егора.
— Ничего не натворил, — буркнул Егор.
Докладываться стервятникам о том, что их не касается, он не собирался. Не обязан. Да и не чувствовал он себя «натворившим». Даже после разговора с Кабаевым. Ну то есть вообще не чувствовал. Ни малейшей вины за собой не ощущал. Только обиду. Которая, между прочим, уже переносилась и на этих ментов тоже.
— Совсем-совсем ниче? — хитро прищурился недомерок в форме. — Не гонишь?
— Просто перевожусь. На новое место службы.
— Ага, «просто», — гоготнул «жвачный». Поперхнулся. Отхаркнулся. Снова принялся гонять резинку во рту. — Просто так из Кольца в форпостовскую дыру не уходят.
Егору снова захотелось вбить жвачку ему в глотку. Поглубже. Так поглубже, чтоб из задницы вылезла.
— Слышь, а че, правда, говорят, вы ночью по провинциалам шмаляли? — неожиданно сменил тему чекающий коротышка.
— Я не шмалял, — ответил Егор.
— Да ладно тебе, братело. — «Жвачный» по-панибратски хлопнул его по плечу. — Наши парни на бэтээрах сегодня все утро похоронно-санитарную команду прикрывали у вас на Рязанке. Похоронцы трупы со МКАД растаскивали. Те, что твари сожрать не успели. Рассказывают, вы там уйму беженцев положили.