Я делаю шаг в сторону. Железо пропускает меня, лопаясь под моим натиском, как мыльный пузырь. Я проваливаюсь во тьму, успев только почувствовать, как кто-то схватил меня за руку.
* * *
— Игорь! — Кто-то снова меня зовет. — Игорь!
Я просыпаюсь второй раз за день. Прежде чем открыть глаза, я вспоминаю все. Голова ясная, как никогда. Я в трезвом уме и здравой памяти. Понимаю, что произошло утром в метро. Я привел Астрал в реальность, привел, как тот самый безумец, что был мной проглочен. Я сам стал безумцем.
На краткий миг стал им — тем, сошедшим с ума магом, что пил чужие жизни. Но они нашли меня.
— Игорь, тебе лучше?
Я открыл глаза. Лобовое стекло машины было все в грязных подтеках. Отлично. Я в машине. Грязь, снег, солнце. Скоро весна. Какая-то незнакомая улица. Кажется, это где-то рядом с метро «Парк культуры». Потянувшись, я огляделся. Так вот он какой, Кирилл. Длинный, тощий, чисто выбрит. Правда, лет ему уже за сорок.
— Кирилл, — я кашлянул, прочистив горло. — Как вы меня вытащили из метро? Ты же был не один, я почувствовал это в последний момент.
Аметистовая «шестерка». «Жигули». Дорогая магнитола, приятная музыка. Чистый салон.
— Мне помогли те, кто будет заниматься твоим лечением, — ответил Кирилл, всматриваясь в мое лицо. Ищет следы безумия. Я улыбнулся ему.
— Вы же знали, что мне придется сразиться с ним, — хладнокровно заметил я. — Знали и рискнули. А если бы у вас на руках оказался новый безумец вместо старого?
Кирилл сунул руку в карман кожаной куртки и вытащил пачку сигарет. Выковырял из пачки одну и прикурил, наполнив салон ароматным дымом «Золотого руна».
— Тебя можно вылечить. Его нет, — кратко ответил он. — Правда, тебе придется поваляться в коме где-то несколько дней. Вернее, твоему реальному телу, пока ты сам будешь в астральной лечебнице.
— Так-так, — промурлыкал я. — Значит, все-таки перемещается сознание, а тело остается. А как же в метро? Исключение?
— Да нет, — Кирилл открыл окно и вытряхнул содержимое пепельницы на улицу. — Мы засекли тебя в метро, помчались туда. Ты был уже в поезде. Мы позвали тебя. Ты в общем-то засыпал. И на «Парке культуры» буквально выпал из вагона к нам на руки. Мы вытащили тебя из метро и дали отоспаться в машине.
— Да, — я отобрал сигарету у Кирилла и сделал глубокую затяжку, — так и умирают легенды. Жаль. А так хотелось верить в телепортацию.
Кирилл хмыкнул и полез за новой сигаретой.
— И что дальше? — спросил я, наблюдая, как сигаретный дым образует причудливые узоры под потолком салона.
— Докуришь и поедем в больницу, — ответил Кирилл, щелкая зажигалкой. — Уже все обговорено. За тобой присмотрят мои друзья. А в Астрале... Есть, в общем, один человечек, он тобой займется. Сам увидишь. Как у тебя с родителями? Искать не будут?