– Нет проблем, Стас. Какой номер?
Стас назвал номер дела.
– Записал, – ответил Васька. – Пришлю с курьером. Тебе же наверняка срочно, как обычно?
– Ну, в общем, да.
– Ладно, жди.
Жди. По всей видимости, этот день должен был стать днем ожидания. Стас откинулся в кресле. Кресле, о котором совсем недавно мог только мечтать. Детектив, руководитель группы, собственное дело, собственное расследование. Но не было даже намека на радость, только общая усталость, которая напоминала сигнал воздушной тревоги: от нее невозможно было спрятаться.
На фанерной перегородке висели какие-то пожелтевшие фотографии и несколько вырезок из журналов. На вырезках в основном кинозвезды. Уже остывшие, уже почти безымянные. В киноиндустрии все происходит в обратном порядке, сначала актриса становится сверхновой, потом какое-то время светит и дарит тепло, а потом отходит на второй план, откуда редко возвращается… На фотографиях были запечатлены четыре человека, наверное, те, кто обитал в этом закутке до Стаса. А может, и раньше: ни одного знакомого лица. Костюмы, считавшиеся верхом шика лет пять назад, а теперь выглядевшие нелепо. У всех до одного шляпы с широкими полями и высокой тульей.
По залу отдела убийств распространялся бодрящий запах кофе. Надо бы сварить себе, подумал Стас, но не пошевелился. Он мог бы задремать сейчас, просто закрыть глаза и отключиться, но тяжеловесное, как солдатский ранец, ожидание не позволяло и этого.
В дверь заглянуло слегка помятое, но невероятно довольное лицо Роберта Шенкеля.
– Можно?
Стас кивком предложил ему зайти.
– Заходим, заходим, джентльмены, – сказал Роберт кому-то, стоящему вне поля зрения Стаса, и первым вошел в закуток.
Следом зашли еще двое: худощавый рыжий юноша, покрытый веснушками так щедро, что хотелось зажмуриться, и сумрачного вида мужчина средних лет с круглыми очками на носу и тщательно подстриженными усами. Казалось, что отсутствие котелка на его голове – чистая случайность, недосмотр. Четвертый, краснолицый крепыш, даже не попытался найти место внутри, так и остался стоять в дверях.
– Значит, так, – объявил Шенкель, – кого мы имеем представить. Вот этот юноша – Грегори Пен, или просто Душка Джи. В свое время промышлял по карманам на площади Атлантики, попался… По молодости лет дали условный срок, а он возьми да и запишись на курсы. Лучший по успеваемости во всем потоке. Город знает как свои пять пальцев, знакомства опять же есть нужные.
– Отлично, – кивнул Стас. – Лет сколько?
– В-восемнадцать, – ответил Грегори и залился отчаянным румянцем.
– Он слегка заикается, – пояснил Шенкель, – ну и это, как бы стесняется. Но мы отучим, я так считаю. А вот это, – Роберт кивнул на усатого, – Дмитрий Хворостов. В прошлом – боксер, воевал на Северо-Африканском, был ранен, после воссоединения жил во Втором Периметре. Сдал аттестацию, сразу пошел на курсы. На ринге – бог! Но это не главное, главное, Стас, как он стреляет! От пояса, в общем, почти не целится. И в яблочко! Всегда!