— Олег?
— Оденься, — пробормотал демон.
— Что?
— Оденься, ты меня за человека совсем не держишь? За мужчину?
Ирина хмыкнула. Взяла со спинки стула халат, накинула на плечи:
— Стесняешься? Я думала, демоны, как врачи, ко всему привыкли…
Он пробормотал невнятно и отвернулся лицом к стене.
— Олег, — Ирина, хромая, подтащила к дивану стул. — Как это так вышло, что я их… побила? Одна?
— Руками. Ногами.
— Ты за меня дрался, получается? Ты в меня вселился, и я вот так дралась… как в кино…
— В кино… У тебя суставы не размяты, мышцы не растянуты, так что не обольщайся.
— Ты что, десантник? Чемпион восточных единоборств? Ты правда умеешь драться?
— Умел.
— Откуда?
Демон сел на диване:
— От верблюда! Который час?
Оба одновременно глянули на часы: пять минут второго.
* * *
Антон вошел на страницу «В контакте», чтобы удалить аккаунт. И в последний момент остановился, увидев сообщение от Алины: «Привет, ты там как, вообще?»
Он грустно улыбнулся. Подумал и написал: «А какая разница?»
Моментально, пришло ответное сообщение: «А мне твой Пратчетт понравился. Продолжение есть?»
Он несколько секунд смотрел на монитор, не веря тому, что было там написано.
«Есть».
«Дашь почитать?»
Антон нервно сцепил пальцы. Написал: «А хочешь?». Удалил, написал: «А надо?» Снова удалил; перевел дыхание, написал: «Пожалуйста».
* * *
Рассвет застал Ирину за работой — она составляла фоторобот с помощью нескольких программ. На экране перед ней был мальчик в очках, тощий подросток с низко посаженными ушами, с острым носом, небольшими глазами и треугольным подбородком. Она не бралась судить, насколько велико сходство, — но этот мальчик, во всяком случае, напоминал живого человека.
— Еще попробуй другие брови, — сказал демон. — Нет. Верни, как было.
— Так похоже?
— Ну… можно узнать.
Она снова открыта поисковик и набрала в строке поиска: «Как разослать спам».
Просыпались птицы за окном. Просыпались дворники. Ирина, протирая слипающиеся глаза, рассылала везде, где могла дотянуться, портрет-фоторобот и маленький текст к нему: «Привет! Я ассистент по актерам режиссера Тимура Бекмамбетова. Я ищу мальчика, изображенного на фото, чтобы пригласить на пробы на главную роль в новом фильме. Если кто-то знает адрес или телефон, или имя этого мальчика, сообщите мне на мейл…»
Часть писем возвращалась. Часть поглощали бдительные спаморезки; Ирина почувствовала, что засыпает.
— Теперь надо ждать, — пробормотала, еле шевеля губами. — Я посплю немножко, хорошо?
* * *
«Ты хороший парень, — писала она, и буквы появлялись перед ним на экране компьютера, — но тебе не хватает… уверенности, что ли. Ты еще пацан. Слишком нерешительный».