"Все? Похоже…"
Пяток минут помедитировав, на опять извлеченный из кобуры Вессон, Александр принялся не спеша переодеваться. Свежее исподнее, бриджи, белопенная сорочка, сапоги…
" Слегка сменил… хе-хе, имидж, а уже чувствую себя совсем другим человеком…"
Мысль эта так рассмешила Александра, что успокоиться удалось только через минут десять – когда заломило затылок, и щёки заболели, от смеха. Плотно упаковал в чемодан мундиры и всё, что выглядело более менее ценным (не влезли только новенькие брюки от юнкерской "повседневки"). Подумав, всё же выложил потрепанный китель, потому как штаны уж точно пригодятся, а куда ему, ныне корнету, удастся пойти в стареньком кительке с вензелями Павловского военного? Решив напоследок, что не дело оставлять все валяться в беспорядке, бывший юнкер стал убирать всё лишнее на полки опустевшего шкафа. В ходе же процесса как-то нечаянно пнул, по касательной, старый исцарапанный сапог -и удивился.
"Чего он – чугунный что ли? Точно, тайничок! Платок завязан узелком… Ага, деньги! Сорок пя… пятьдесят пять рублей. И не мелочь, и приятно! Надо же, какие люди вокруг честные. Встречу фельдфебеля, рубль задарю… Дальше что? Вот навязал-то узлов, а? Часы. Серебряные. Гвозди ими забивали, и наверняка, потому что мимоходом не получится – так качественно помять да исцарапать… Хм, тикать начали, значит живы. А что у нас в правом? Зашибись, наконец-то патроны!!! Девять, пятнадцать… восемнадцать! Ну, ващщэ, просто праздник какой то!"
Надел мундир, утянулся портупеей (но в меру, без фанатизма), поправил перекосившиеся слегка ножны с режиком-переростком. Вложил в кобуру уже заряженный Смит и Вессон, и… со вздохом сожаления спрятал её в чемодане, натянул перчатки, рука привычно вроде проверила форму на складки… В зеркальце отразился бравый и очень юный офицерик, выглядевший немного моложе своих восемнадцати лет – зелень, одним словом. Не высокий и не низкий, с нежной кожей лица, подходящей более девице, чем молодому мужчине, блондин… Внешность настоящего арийца портили только глаза с радужкой невнятно-светлого, неопределённого цвета: то ли зелёные, то ли серые, может синие – не понять толком, одним словом мутные. И всё равно, настроения это не испортило.
" Кем бы ты ни был, мой предшественник – спасибо тебе…"
Присев на дорожку, тут же услышал тихий шорох за дверью.
"Нестроевики? Впрочем, какая разница… больше я сюда не вернусь"
Проверив перед зеркалом – достаточно ли у него суровый вид, князь подхватил чемодан, неожиданно легкий. Вышел, и, не обращая больше никакого внимания на "обслуживающий персонал", пошел на выход, по дороге старательно накачивая себя до нужного состояния.