— Во наворотил. И что, ребята ему поверили?
— А что им оставалось делать? Они все его проклинают, но связываться с ним боятся.
— А тебе-то что волноваться? У тебя ведь машина.
— Как что волноваться? Они же мои друзья.
— Брось ты, Фрэнк. С каких это пор ты стал о друзьях заботиться?
— Да ты что! Я с ними семь лет вместе отпахал.
— Ну ладно, допустим. А ко мне ты зачем приперся?
— Слушай, старик, мы ведь друзья? Вот Билли и говорит: «Почему бы нам не занять денег у Джека?» — На плоском открытом лице Писарро не было заметно ни тени смущения.
— Пятьсот долларов, значит?
— Ну, Билли сказал, что у тебя наверняка еще бабки остались. А если даже ты их потратил, тебе ничего не стоит снова хорошенько разжиться. Мы ведь тебе вон какие рыбные места показали.
— А сам Билли где?
— Не захотел со мной идти. Говорит, не хочет тебя ни о чем просить.
— Ты бы тоже мог не утруждаться.
— Слушай, я ведь не милостыню прошу. Я возьму деньги в долг, а потом мы с тобой рассчитаемся.
— Ты думаешь, у меня есть пятьсот долларов?
— Если даже нет, тебе нетрудно их раздобыть. Мы тебе поможем.
— То есть если я дам тебе в долг все, что у меня есть, ты потом мне вернешь?
— Ну да, ты же меня знаешь. Мое слово верное.
— А когда?
— В следующем году, когда мы снова сюда приедем.
— Рад был с тобой познакомиться, Фрэнк.
— Парень, ну ты только о себе и думаешь. А ведь у них у всех семьи. Как они обратно домой-то добираться будут?
— Да не дави ты на жалость. У меня тоже семья есть.
— Значит, тебе абсолютно наплевать, что случится со всеми этими людьми?
— Все, Фрэнк, пока.
— Ну ладно, жмот, — сказал Писарро. Он медленно поднялся с кровати. — Подожди, и до тебя еще доберемся.
Писарро прошел мимо Райана и открыл дверь; со спины он выглядел и вовсе жалко: сутулый, в грязных, заношенных чуть ли не до дыр штанах с вечно набитыми какой-то дрянью карманами и растянутой резинкой на поясе.
— Погоди минутку, — окликнул его Райан. — Ты на своем фургоне?
— Я же тебе сказал: фургон накрылся.
— Так ты пешком обратно пойдешь?
— Нет, черт возьми, такси вызову.
На мгновение Райан задумался, глядя на Писарро, придерживающего открытую дверь, но только на мгновение.
— Ладно, Фрэнк, пока, — сказал он.
Писарро заметил «мустанг», припаркованный перед офисом. Он увидел машину, когда проходил мимо, и что-то показалось ему в ней знакомым. Конечно, темно-зеленый «мустанг» — не такая уж редкость, но эту машину он где-то уже видел. Фрэнк дошел до поворота с шоссе на «Бэй Виста», нырнул под придорожные деревья и через минуту вырулил оттуда на своем ржавом, но вполне еще работоспособном фургоне. Он гнал свою развалюху в сторону Женева-Бич с максимальной скоростью, на которую было способно это корыто. Подгоняла его мысль об одном очень важном деле, но увы: когда он добрался до города, все бары и торгующие алкоголем магазины были уже закрыты. Казалось, весь город заперся на ночь. Чертов Райан, все из-за него.