Так и случилось. Охранники остановились перед выкрашенной белой краской дверью, и повисший на их руках Дизель в которой раз прочел издевательскую надпись на табличке: «ФИЗИОТЕРАПИЯ».
«Лучше бы карцер, — подумал он. — А ещё лучше — сразу сдохнуть. Так ведь не дадут…»
Внутри комната тоже была белой. Белые стены, белый потолок, кафель на полу бежевого цвета, даже мебель: обтянутый пластиком стол, кожаное кресло и стул со спинкой из прутьев, между которыми как раз пролезали кулаки посаженного лицом к спинке человека. Дизеля не раздражал белый цвет. Он знал, как легко эта комната перекрашивается в красное. Так, что неприметные водостоки в полу едва успевают справляться.
Единственным цветным пятном в царстве стерильной белизны был сидящий в кресле Палач, одетый в зелёный хирургический халат и шапочку. Его лицо закрывала белая марлевая повязка. Как только на запястьях арестованного защёлкнулись наручники, Палач отпустил охрану и поздоровался.
— Доброго времени суток, Дизель.
Ни «доброе утро», ни «добрый вечер». Пытка неизвестностью продолжалась. Окон в комнате, понятное дело, не было.
— Здра… Здравствуйте, — хрипло ответил Дизель, глядя на свои сжатые кулаки.
— Вы готовы сотрудничать? — Да.
— Вы готовы отвечать на вопросы? — Да.
— Вы больше не будете вводить нас в заблуждение?
— Да… То есть нет. Не буду.
Палач вздохнул и достал из ящика стола шприц.
— Что ж, давайте попробуем…
Поначалу, когда его только замели, Дизель артачился. Отмалчивался на допросах, крыл экзекуторов трёхэтажно, пытался даже шутить. Всю эту дурь из него выбили быстро. Теперь он стал послушным, как робот. Отвечал, когда спрашивали. Молчал, когда разрешали. Сам выворачивал предплечье, чтоб удобнее было колоть.
— Расскажите, каким путём попал к вам «венец».
Дизель зажмурился, перевёл дух и в десятый или двадцатый раз начал свой рассказ. В этих повторяющихся изо дня в день вопросах и ответах не было никакого смысла. Кроме одного: пока он говорил, ему не делали больно. К сожалению, отсрочка была не вечной. Довольно скоро, и Дизель знал это, ему зададут вопрос, на который он не ответит. Не потому, что не хочет, — хочет, и ещё как! Может быть, сильнее, чем чего-либо в жизни. Но не может.
Он пытался говорить правду. Правда звучала нелепо даже на его собственный слух. Пытался врать, каждый раз по-разному, но, видно, так и не угадал, какой именно лжи от него ждут. Апеллировал к здравомыслию Палача. «Если бы я мог рассказать, зачем бы я стал терпеть такое!» Призывал на помощь логику. «Ну а вы? Вы-то сами можете объяснить, как ходите? Как дышите?» Впадал в истерику. В голос ревел от бессильной обиды. Результат всегда был один. Палач печально вздыхал и раскрывал свой чемоданчик.