И вот тут-то наши дорожки расходятся. Во время войнушек и прочей работы, при изучении ремесла, они реально выполняют команды бегом и впитывают науку без выебонов. Это, наверное, в генах у нашего народа, воевать — так воевать, но, блядь, стоит только выйти из такой обстановки — сразу начинаются истории с географиями (в смысле, движение с приключениями). Вся эта херня приводит к срыву следующего дня учений и, как следствие, к ебле мозга именно нам, офицерам.
Бесит нереально, когда всё уже понятно — все всё знают… и тут какой-то баран, которому вчера пришло письмо о том, что его любимая кошка окотилась и двух котят назвали в его честь, ужирается в дерьмо на радостях… а утром, спросонья (бронелобый мудак танкист, блядь, был…), прощёлкав клювом выход своих на рубеж развёртывания, старается догнать атаку путём скатывания с горы на неебической скорости. Эта и так немало весящая херня под названием танк, разогнавшись, врезается в жопу пехотной колонне, не успевшей спустится, и собирает её в кучу… авария, нахуй… хорошо, что все в броне и дело оканчивается разбитыми об прицелы ёблами наводчиков и командиров машин… казалось бы — фигня… только вот командирами кое-где офицеры едут (во, отжиг!! одним ударом разбить рожи куче «шакалов»)… мне повезло… я успел спуститься и пойти в развёртывание, а вот некоторым не свезло. Танкиста, в итоге, спрятали к комбригу аж… столько народу хотело лично сказать спасибо. Эта эскапада привела к смене кормовых дверей на бэхах двух взводов — такой силы был удар, что они повредились, а так как они (двери) по совместительству являются ещё и кормовыми топливными баками, их пробитие становится для машины проблемой. Зампотех бригады орал так, как, наверно, орал Гитлер в бункере в 45-м…
Ну, это самый серьёзный случай срыва… а вот, к примеру, «несерьёзный». Был у меня пидор один во взводе… Примус… солдат Примаков Андрюша… родом из Ростова. Он заслуживает отдельной истории. Этот солдат начинал свою карьеру с чистки очек и сапог товарищам. Он таскал хлеб, получал за это пиздюлей… жрал целую булку с чайником горелого киселя… просирался и опять таскал хлеб. Он подбирал с пола жвачку и жевал, мог постучаться раз пять на дню в канцелярию с предложением помыть полы, которые мыл обстоятельно и со вкусом…лишь бы не выходить в роту. Закончил он свою карьеру, взяв в рот у чурки-хлебореза за семь паек масла.
Зима (1997 г)
Прихожу в роту к подъёму. Общее построение на утренний осмотр (не знаю, как где, а я своих бойчин оглядывал и на помытость, и на бельевых вшей, ну, и главное — на синяки… маленький синяк сегодня — сломанная челюсть завтра, аксиома).