Баллард машет дрожащей рукой, прерывая ее.
— Все в порядке. Я хочу… Наверно, нам теперь лучше вернуться, правда?
— Конечно, — говорит Кларк, но она этого не думает. Она с удовольствием осталась бы здесь на весь день.
Баллард опять в библиотеке. Она оборачивается на шаги Кларк и как бы невзначай прикрывает ладонью светящуюся клавиатуру: экран гаснет прежде, чем Кларк успевает разобрать хотя бы слово.
— Это был клюворыл, — сообщает Баллард. — Очень редкое животное. И они не погружаются на такие глубины.
Кларк слушает без особого интереса.
— Должно быть, он погиб и сгнил ближе к поверхности, а потом уже затонул, — чуть повышает голос Баллард. Украдкой она посматривает на что-то в дальнем конце помещения. — Хотела бы я знать, какова вероятность подобного события?
— Что?
— Я имею в виду, чтобы в целом океане такое большое животное свалилось с неба в нескольких сотнях метров от нас. Думаю, это маловероятно.
— Да… наверное, — Кларк тянется к клавишам и освещает экран. Половина его заполнена мягко мерцающим текстом. На второй медленно поворачивается изображение сложной молекулы.
— Что это у тебя? — спрашивает Кларк.
Баллард снова бросает опасливый взгляд в дальний конец кают-компании.
— Просто старая статья по биопсихологии. Нашлась в файлах. Я ее просматривала. Когда-то интересовалась этими вопросами.
Кларк смотрит на нее.
— Угу.
Наклонившись ближе, рассматривает изображение. Сплошная биохимия. Она не понимает ни слова, кроме подписи под схемой.
Она читает вслух:
— «Истинное счастье».
— Ага… Трициклоиды с четырьмя боковыми цепочками, — Баллард указывает на экран. — Когда ты счастлива, по-настоящему счастлива, это от них.
— Давно это обнаружили?
— Не знаю. Статья очень старая.
Кларк разглядывает вращающуюся модель. Почему-то вид молекулы тревожит ее. Плавает тут над этим глупым заголовком и внушает ей что-то, чего ей вовсе не хочется знать.
«Ты прочитана, — твердит она. — Ты — просто механизм. Химия и электрические импульсы. Все, что тебя составляет, каждая мечта, любое действие — все это сводится к какому-нибудь разряду или… как там она сказала… трициклоиду с боковыми цепочками».
— Вранье это, — бормочет она. «А то бы они умели нас починить, когда мы ломаемся».
— Прости? — переспрашивает Баллард.
— Они считают нас просто… мягкими компьютерами. С лицами.
Баллард закрывает файл.
— Так и есть, — говорит она. — А иные и лица теряют.
Кларк замечает подколку, но не обижается. Она выпрямляется и отходит к трапу.
— Ты куда собралась? Опять наружу? — интересуется Баллард.
— Моя смена еще не кончилась. Я хотела прочистить вторую трубу.