На звуки стрельбы, в щель, из незаметного ранее отрога высунулась залитая чьей-то кровью озверелая морда, с огрызком сигары в зубах и "томми-ганом" в лапах. Сия иллюстрация звериного оскала американского милитаризма окинула меня взглядом, прочитала по чудом сохранившимся кубарям мое звание, после чего слегка подтянулась и обдав меня облаком алкогольного выхлопа с концентрацией заведомо превышающей допустимый для ОВ женевской конвенцией поинтересовалась: "Эр алок, комрад каммандиир, сэр?". Сарж американского происхождения, и, судя по всему, алабамского розлива, покосился на мой первый адресный "трофей", оценивающе прицокнул языком и отметил - "Гуд шот, каммандиир, сэр, джерри из инстант пи*дец!". Я, честно говоря, от такой лингвистики слегка прибалдел. Особенно мне понравилось как он выговаривает русское "командир", с американско-флотским прононсом. Жалко этого не слышали мои приятели-лингвисты из ЖЖ, с их вечными шутками на тему реального звания коммандера Спока.
От мыслей о прекрасном далеке (которое даже со всеми этими вашими Ме и Пу, в тот момент казалось мне сказочным и безоблачным - по крайней мере, в нем, меня не пытался убить каждый чертов джерри... В смысле ганс в радиусе пары километров) меня отвлек крайне неприятный свист. Я едва плюхнулся на пузо и прикрыл голову руками, после чего получил пару центнеров земли в виде дисперсного промороженного песочка за шиворот. В общем - было холодно, мерзко и печально. И гимнастерку, и без того за сегодня потасканную, мне испохабили, козлы.
Я сменил барабан, свистнул бравому саржу и пошел в сторону приближающегося шума рукопашной схватки. Там сейчас гибли мои предки, а значит - был вполне себе весомый повод мне не отсиживаться по безопасным капонирам.
Ночь выдалась холодной. Наверное это и привело меня в чувство. Я попытался сесть, и понял что это вне моих сил. Даже оторвать голову от земли оказалось сложнейшей задачей, во многом за счет волос, вмерзших, в мою же, судя по всему, блевотину.
Голова кружилась со страшной силой. Желудок сразу по пришествии меня в сознание - попытался найти что бы еще вывернуть наружу, но, по счастью, у него ничего не вышло.
Звуков я почти не слышал. Лицо было покрыто ледяной коркой. О происхождении оной я догадывался, но особо об этом старался не думать. Вообще - переход от городского айтишника покупающего себе четырехслойную туалетную бумагу, до грязного и заблеванного дятла с сотрясением, которому похрену все говны мира - был весьма разителен. В более подходящее время - я бы наверняка много пофилософствовал на эту тему. Вот только сейчас - мозги работать в этом направлении отказывались. Собственно - они и вовсе работать как надо отказывались. Координация - на ноле, зрение - плавает, слух - тоже не очень. "Пичаль-пичаль", блин. Видимо тот снаряд - был ну совсем излишним...