— Позавчера вечером вы были на групповой терапии?
— Ноги зябнут, и больно ходить.
— Дать носки? — предложил Тедди, заметив, как ухмыльнулись два санитара.
— Да, я хочу носки, я хочу носки, я хочу носки, — бормотал он, опустив голову и слегка подпрыгивая.
— Сейчас получите, но сначала мы должны уточнить, были ли вы…
— Сильно зябнут. Ноги. Зябнут, и больно ходить.
Тедди глянул на Чака, а тот в это время улыбался откровенно хихикавшим санитарам.
— Кен, — сказал Чак. — Посмотрите на меня.
Но Кен продолжал смотреть в пол, еще больше подпрыгивая. Он расковырял ногтем струп, и волоски на руке окрасила кровь.
— Кен?
— Не могу ходить. Никак, никак. Зябнут, зябнут, зябнут.
— Кен, ну же, посмотрите на меня.
Кен положил кулаки на стол. Тут же поднялись оба санитара.
— Не должны болеть, — бормотал Кен. — Не должны. Они это нарочно. Они напускают в палату холод. И в коленные чашечки.
Санитары приблизились к их столу и через голову больного воззрились на Чака. Белый парень сказал:
— Ребята, вы закончили или хотите еще послушать про его ноги?
— Ноги зябнут.
У чернокожего санитара поднялась одна бровь.
— Все нормально, Кенни. Мы отведем тебя в душ, там ты быстро согреешься.
Белый парень вставил:
— Я здесь уже пять лет. Одна и та же пластинка.
— Пять лет? — спросил Тедди.
— Больно ходить.
— Пять лет, — подтвердил санитар.
— Больно ходить, они напускают холод в ноги…
Следующий, Питер Брин, двадцати шести лет, оказался маленьким плотным блондином. Он хрустел суставами и грыз ногти.
— Что привело вас сюда, Питер?
Блондин посмотрел на приставов, от которых его отделял стол, глазами, казавшимися перманентно влажными.
— Я постоянно боюсь.
— Чего?
— Разного.
— Ясно.
Питер забросил левую ногу на правое колено и, взявшись за лодыжку, подался вперед.
— Это прозвучит глупо, но я боюсь часов. Они тикают. И проникают в мозг. А еще боюсь крыс.
— Я тоже, — признался Чак.
— Правда? — просветлел Питер.
— Еще как. Писклявые сволочи. У меня от одного их вида мороз по коже.
— Тогда вам лучше не выходить ночью за эти стены, — посоветовал Питер. — Их там тьма.
— Спасибо, что предупредили.
— Карандашей, — продолжал больной. — Когда грифелем — чирк-чирк — по бумаге. Вас боюсь.
— Меня?
— Нет. — Питер мотнул подбородком в сторону Тедди: — Его.
— Интересно, почему? — спросил Тедди.
Тот пожал плечами:
— Больно здоровый. И эта короткая стрижка. Может за себя постоять. Шрамы на костяшках. Мой отец был такой. Без шрамов. Гладкие руки. Но тоже злобный. И мои братья. Они меня часто били.
— Я не буду вас бить, — заверил его Тедди.
— Но вы можете. Разве нет? Вы сильнее. Это делает меня уязвимым. Вот мне и страшно.