— Да, Майкл Дэйли. Ваш сын.
— Ничего.
— Ни слова о Душителе?
Маргарет замерла. Эта тема все-таки возникла, и теперь нужно говорить, лавировать, если она хочет выкрутиться.
— Нет.
Линдстром промолчал, но что-то в его позе, в легком напряжении позвоночника, подсказало, что он почувствовал ложь. Теперь они оказались по разные стороны.
— Он сказал, — уточнила Маргарет, — что Душителей несколько.
— Да, но один из них душит пожилых дам, правильно?
— Не знаю, не знаю. Возможно.
— Но не де Сальво.
— Нет.
— Я?
Она не ответила.
— Ну же, миссис Дэйли. Мне он именно так и сказал.
— Не знаю. Я просто…
Линдстром кивнул. Он уже знал ответ, знал, что она лжет — и почему лжет. Не важно. Случится то, что должно случиться.
— Можно вас кое о чем спросить, Маргарет? Задать личный вопрос?
Она опустила глаза. Тусклый от старости линолеум в желто-коричневую крапинку.
— С вами когда-нибудь делали это… сзади?
— О Господи… — пробормотала Маргарет.
— Да или нет?
— Господи…
— Маргарет, да или нет?
Она опустила голову и с трудом покачала ею: нет.
— Может быть, разденетесь?
— Нет… нет…
— Это нетрудно.
— Не могу.
— Хотите, чтобы я вам помог? — Курт поставил бокал. — Подошел и помог?
— Нет.
— Тогда чего вы хотите?
— Хочу?
— Да. Мы с вами давние знакомые и просто болтаем. Вы можете все мне рассказать.
— О Господи…
— Скажите мне, Маргарет. Расскажите, о чем вы мечтаете.
— Я хочу, чтобы вы ушли. Ради Бога.
— Уйти? И все?
— Я никому не скажу.
— То есть вы никому не скажете, кто такой Бостонский Душитель? Вы, жена полицейского, будете молчать?
— Я ничего не знаю. Знаю только, что вы не поладили с одним из моих сыновей…
Курт взял бокал, отхлебнул и задумался, выпятив губы.
— Тогда ладно.
— Вы уйдете?
— При одном условии: вы скажете Майклу, что я заходил попрощаться.
— Куда вы теперь?
— В неведомые земли.
— Хорошо, я ему передам.
— Еще кое-что. Поцелуйте меня.
Маргарет слегка подалась вперед, как будто не расслышала.
— Поцелуйте меня на прощание. Только и всего. И я уйду.
Она покачала головой.
— Тогда, видимо, мне придется задержаться. Вернемся к нашему разговору?
— Один поцелуй?
— Да. И я уйду.
— Слово?
— Честное слово.
— Один поцелуй — и вы уйдете.
— Да.
Она придвинулась к нему. Линдстром был младше Рики на несколько лет. А возможно, просто выглядел так — румяный, с гладкой кожей… Наверное, он вдвое ее моложе. От него пахло виски. Маргарет закрыла глаза и склонила голову набок.
— Нет-нет, поцелуйте меня сами, Маргарет. И считайте до десяти. Я хочу получить свое сполна.
Она может ударить его коленом между ног, убежать, найти какое-нибудь средство защиты. Но она этого не сделает. Маргарет понимала, что не сделает ничего из того, что возможно лишь в кино. Это всего лишь поцелуй…