«Скала» подходила лучше всего. Так называли недостроенный дом в спальном районе. Уже лет десять у городских властей руки не доходили довести дело до ума, а судя по некоторым слухам, не дойдут до тех пор, пока кто-нибудь из особо предприимчивых коммерсантов не выкупит у них этот долгострой.
День пролетел как-то стремительно. Парк, кафе, бесцельные прогулки по городу.
Я прощаюсь с ним.
Не хочу себе признаться, но, кажется, я оттягиваю роковой момент. Сама себе я сказала: в десять вечера. Потом мысленно передвинула стрелки на половину одиннадцатого. Потом – на одиннадцать.
Я прощаюсь с собой.
Он
Значит, «Скала».
Генки должны встретить на крыше, а дальше… Финал предсказуем: утром на земле найдут разбившегося мужчину. И все спишут на несчастный случай.
Просто какой-то узкоглазый без имени и особых примет. На всякий случай я поменял наши куртки. Мы ведь так похожи…
А когда все станет на свои места, когда люди Выхухоли поймут, что отправили на тот свет не того, Генки уже успеет уехать из города.
Я надеюсь на это.
По крайней мере, я даю ему шанс точно так же, как семь лет назад получил шанс я.
Весь день я брожу по городу, который я так и не рассмотрел толком после своего приезда. Впрочем, это уже и не важно. Здесь слишком многое мне незнакомо. Другие здания, другие названия улиц, другие люди.
Проходя мимо зеркальной витрины нового банка, я подмигиваю своему отражению. Мой двойник улыбается мне в ответ.
Дурацкий жест, совершенно неподходящий в данный момент: я показываю зеркалу средний палец. Мол, не все еще потеряно, мы прорвемся!
И понимаю, что это пустая бравада.
Я прощаюсь с собой.
Она
Одиннадцать сорок.
Неужели я смалодушничаю? Неужели не смогу? До полуночи остается двадцать минут. Разницы нет, на какую дату выпадет моя смерть: на пятницу тринадцатое или на субботу четырнадцатое.
Но ведь я сказала себе: сегодня.
Я так решила.
Я.
Любое изменение в плане – это всего лишь попытка убежать от неизбежного.
Взобравшись на верхний недостроенный этаж «Скалы», я вижу группу мужчин. Один из них, одетый в светлую куртку, стоит, заложив руки в карманы, и, немного наклонив голову вбок, смотрит на дюжину амбалов, переминающихся с ноги на ногу. Здесь что, бандитская разборка?
Только этого мне не хватало!
Под моей кроссовкой громко хрустит стекло. Парень в светлой куртке резко разворачивается, вцепляется в меня взглядом и одними губами произносит: «Беги!».
И в этом взгляде столько силы, что я не смею его ослушаться.
Его воля сильнее смерти.
Я делаю шаг назад.
Он
Одиннадцать тридцать семь.
Даже не знаю, почему я смотрю на часы и запоминаю время. Но логика здесь уже не важна. Жить мне осталось недолго.