Перед следующим поворотом я сбросил скорость — глаз зацепился за какие-то яркие цвета на асфальте. Точнее, на площадке у придорожной бензоколонки. Или кто-то глупо грабил, или морф куролесил. Да, я все больше прихожу к мысли, что зомби не такие уж тупые твари. Они не только жрать умеют, они, суки, еще и думают. Пусть гнилыми мозгами, но думают. Память присутствует — взять, к примеру, их непонятную тягу к таким местам, как торговые центры или центр города. Ведь после смерти рвутся именно туда, где при жизни проводили свободное время. Нет бы на работу рвались…
В общем, завернул я на эту бензоколонку. Немного непривычная на вид, еще старого образца — платить за бензин надо в окошко, торгового зала нет. Рядом с будкой оператора — разбитый киоск. Разбитый, но не разграбленный. Он мое внимание и привлек. Стекла вдребезги, двери нараспашку — заходи не хочу. Не хотите? Вот и я нет. Объехал вокруг — пусто. Ни тебе огрызков, ни зомби, ни морфов. Странно, но понятно: окраина города, вокруг пустырь. Откуда здесь люди? В мирные времена здесь только перекупщики машин заправлялись, перед долгим перегоном в Россию. Посмотрел, послушал и все же решил выйти на разведку. У колонки присмотрел обрезок металлической трубы и пошел. Даже внутрь не пришлось лезть — банки с яркими этикетками на боках были разбросаны по всей площадке, словно кто-то в кегли играл. Масла, антифриз, жидкость для окон. Кидал в пикап не глядя — после разберемся…
Когда выскочил на перекресток, даже перекрестился мысленно: теперь по объездной дороге километр, а там уже и до Рамучяй недалеко, пять — семь верст. Одолжу какой-нибудь ствол у Линаса, потом еще пятнашка — и дома. Блин…
За перекрестком, прямо посередине дороги, стояли машины. Два новеньких запыленных лендровера, у одного из них копались два человека, видно, колесо пробили. Еще несколько человек стояли поодаль, внимательно следя за окрестностями. Одежда полуспортивная, мужики плотного телосложения, но не вояки, это заметно. Таких раньше торпедами называли. Бандиты… Уже подъезжая к ним (а куда бежать-то?), еще надеялся, что это передний форпост Эдгара. Хотя далековато от Рамучяй… Но бежать все равно глупо, меня уже заметили и взяли стволы на изготовку. Калашниковы и еще какие-то, мне неизвестные. Я же не Робби, который по одной детали марку назовет. Ну, черт…
Из машины вылез под прицелами шести стволов. Примирительно поднял ладони:
— Мужики, я безоружный.
— Мужики в поле пашут, — отозвался один из них, светловолосый двухметровый детина лет тридцати. — Кто такой?