Роберт
6 мая, четыре часа утра
На объект нас забрасывают, как и в прошлый раз, издали. Теперь с мужиками увидимся только внутри объекта, уже после начала. Еще раз коротко пробегаем по плану, обсуждаем последние мелочи, забираем рацию и уходим. В эфир выходим один раз, на несколько секунд, не более. Сашка и Айвар сразу же уезжают, как только получают подтверждение о том, что мы на месте. До штурма шестнадцать часов.
Муторно — наконец я вспомнил это слово. Именно такое ощущение перед началом. Под ложечкой сосет, словно на экзамене, которые за давностью лет забылись, а чувство — нет, осталось. Весь день просидели как привязанные. Пока все по плану, на объекте тихо, расположились нормально, солнце в спину, так что бликов не будет. Да и не может их быть: мы устроились на приличном расстоянии от окон, растворившись в гулких сумерках ангара. Бросаю взгляд на свои подсчеты и щелкаю барабанчиками оптики; не будет у меня времени, чтобы брать поправки по прицельной сетке. Ветер почти стих, слышно, как постукивает нагретая за день крыша. День был теплым, даже слишком. «Прекрасный день, чтобы умереть», — мелькает в голове мысль, и я, словно испугавшись, топлю ее в хороводе других. Объект словно вымер, только мертвяки непонятным хороводом шатаются неподалеку. И здание на закате красное, словно оно уже чувствует, что сейчас начнется. Ладони в перчатках мокрые, по спине бегут капли пота — нервишки, боярин, нервишки…
Так, в эфире первое сообщение: мифический Костя едет домой. Значит, брандеры на исходной. А вот и «семья» ему в ответ «обрадовалась», значит, и Сашка на месте. Черт, как колбасит, даже поджилки трясутся. Надо успокоиться, иначе прицел сорву.
…Дверь! Открывается, зар-р-раза…
— Время!
— Время! — вторит мне Линас и бросает взгляд на часы.
Никогда бы не подумал, что десять минут — это так долго. Сейчас это вечность, в которую между секундами поместится чья-то жизнь. Вся поместится, без остатка…
— Пять минут, — севшим голосом говорит Линас. Тоже волнуется, не один я здесь с ума схожу. Слишком много сейчас поставлено на карту.
— Десять. Время! — Он отправляет в эфир фразу и, дернув подбородком, прикладывается к пулемету. Выпустили смерть, теперь уже не остановишь.
— Машины пошли, группы на подходе. Готов?
— Цель! — уже держу на прицеле своего, вот этого светловолосого человека, который сейчас смеется, прикуривая свою последнюю сигарету. Как и каждый из нас, он не знает времени своей смерти. Но тут другое: его время знаю я. Оно здесь, у меня на кончике пальца. Мир вокруг меня замирает, словно в ожидании еще одной жертвы. И ведь он почувствовал, точно почувствовал — как-то растерянно оглядывается вокруг.