– На дороге… – сказал я, показав рукой в ту сторону и стараясь говорить медленно: – …Там ваши? Ты с ними была?
– С они, – вздохнула она. – Убили все, никто не остался.
– Кто убил?
Она пристально посмотрела на меня, как на слабоумного, затем сказала:
– Негры убили. Кто тут убить может? Засада была. Обоз с товар шел, негры ждали. У иных ружья были, остальные рубили.
– Тут что, Африка? – спросил я, услышав о неграх и вспомнив о гиенах.
– Что? – явно не поняла она меня. – За что ты?
– Ну где я сейчас? – растерянно огляделся я.
– Не ведаешь? – удивилась она. – А как ты здесь?
– Не помню, – соврал я, решив не блистать рассказами про «яркий свет в машине»: не прокатят они тут. – Издалека я, а как сюда попал – не помню.
– На голове ранен, – кивнула она уверенно. – Мозги помялись.
– Ну да, типа того, – обрадовался я, убедившись, что скользкую тему мы обошли.
А мозги у меня и вправду «помялись», даже погнулись. Здорово мне по голове приложило – болит, зараза.
– Бога веруешь? – вдруг строго спросила девчонка.
– Верую, – уверенно кивнул я, хоть сам в этом сомневался глубоко.
– И крест есть?
– Был, – опять очень уверенно ответил я, потому что крестильный мой, на шнурочке, дома лежал, в столе, в маленькой коробке. – Но не знаю, где теперь.
Тут тоже не вру. Мне бы знать, где я сам теперь, не то что крест.
– Потерял или краден, – все так же уверенно ответила девчонка, кивнув своей мысли, а затем добавила: – Одетый странно. Ботинки какие богатые, и шерсть хороша в свитере. Чудно, что не взяли.
– Чудно, – кивнул я. – Но мог и просто потерять – не помню я.
– Говоришь странно, – добавила девчонка.
– Себя бы послушала, – ответил я, а затем спросил: – А там, в пещере, накрытый кто?
Она как-то вздрогнула, словно вспомнив, затем лицо ее скривилось некрасиво, словно вот-вот заплачет. Но не заплакала – закусила губу, удержалась. Затем ответила:
– Отец там. Убили его.
Прозвучало глухо. Даже как-то равнодушно. Так бы и подумал, если бы ее лица не видел. Сильный ребенок, уважение вызывает.
– Его ружье? – спросил я, приподняв «винчестер».
– За его, – кивнула она. – Пусть тебе будет. За меня оно сильное и тяжелое, мне револьвер хватит.
Она показала мне свое оружие. Я присмотрелся, затем попросил в руки. Чиниться она не стала, протянула ствол мне. Покрутив его в руках, заключил, что даже гадать не надо, откуда ноги растут у конструкции: это классический британский «уэбли» с переломной рамой. Даже не «уэбли», а «энфилд». Тот же граненый ствол, выполненный с передней частью рамы заодно, только короткий – сантиметров восемь в длину.