– – Гу-лий-эв, – – раздельно повторяет армеец. – – Никаких Гринбергов. Мы не можем взять вас на борт.
– – У вас информация по документам. Я не знала, что они меня не оформили. Но я была там на борту! Посмотрите портовые логи на посадку.
– – Ага, щас я побегу вам логи смотреть. Летите обратно на свой Муданг. У нас чёткая инструкция никого лишнего не брать.
У меня начинается тихая истерика.
– – Ну свяжитесь с начальством, пускай меня проверят! У меня брат инженер, Александр Гринберг, корабли ваши строит, мама, Ирма, ландшафтный дизайн делала вокруг штаб-квартиры Земного союза! Да, в конце концов, откуда на Муданге блондинка с голубыми глазами, вы чего вообще?!
Всё лицо уже мокрое, даже блузку спереди закапало – – слёзы, холодный пот...
– – Это уж вам, девушка, виднее, на что там муданжцы похожи, а у меня инструкция, и время стыковки ограничено...
– – Ну спросите детей, они вам скажут, что я была на борту!!
– – Ка-анешно, я ещё кошечку вашу спросить забыл. И маму. Давайте, идите обратно, щас уже будем отстыковываться.
И задвигает перед носом дверь.
Невероятное ощущение, когда висишь в открытом космосе в тонкостенной силиконовой трубе между двумя закрытыми дверями звездолётов, которые вот-вот разлетятся.
Кидаюсь обратно к муданжскому кораблю и – – совершенно бессмысленно – – принимаюсь лупить в дверь кулаками и каблуками. Если уж на этих штуках переборки звуконепроницаемые, то чего ждать от наружной двери.
Невероятно, но факт – – она открывается. Я даже не понимаю, кто стоит на пороге, просто вваливаюсь внутрь и вцепляюсь в этого человека мёртвой хваткой, изо всех сил пытаясь хоть как-то дышать сквозь рыдания. От человека хорошо пахнет живым телом, стиральным гелем и гармаррой. Ещё одна дверь с шипением задвигается у меня за спиной.
– – Почему вы вернулись?
– – Меня не взяли, – – выдавливаю между спазмами в горле. – – Не взяли! Чёртовы бюрократы! Меня не было в их грёбаных списках!
Меня гладит по голове нежная рука.
– – Ничего, ничего, мы что-нибудь придумаем. Успокойтесь, всё будет хорошо.
Пытаюсь кивнуть, дескать, я понимаю, что не помру прямо на этом месте, но и успокоиться так просто не выйдет.
Он аккуратно оттягивает меня за плечо, у моих губ край посуды, горячий пар гармарры. Пью, обжигаюсь, всё равно пью, потому что надо успокоиться.
Поднимаю взгляд, вижу в двух шагах слева бледного Тирбиша с кувшином, а сверху, совсем близко на меня с участием смотрит Алтонгирел. Вот тут-то я и падаю в обморок.