— Ошибиться?
— Возможно, я неудачно выразился. Меня интересует точность анализов.
— Плюс-минус десять процентов.
— Всего лишь?
— Вас это огорчает, сэр?
* * *
Опять очень быстро он проследовал в обратную сторону, но, проходя мимо дежурного, приостановился и поднял вверх указательный палец:
— Сходится!
Тот вежливо в ответ улыбнулся и, чуть подождав, сообщил другому полицейскому:
— Старик-то наш — плохой уже сделался.
— Да, — сочувственно вздохнул второй, — такие безнадежные дела в конце карьеры. Жалко его.
* * *
Блейк торопливо набрал номер телефона.
Его выслушали и пересоединили с барменом.
— Можете спокойно поговорить со мной пять минут?
— Да, сэр, — прозвучало на том конце, — я только что заступил, и в баре пока пусто.
— Прекрасно. Постарайтесь, пожалуйста, вспомнить, сколько раз в тот вечер Стаут заправлялся у вас выпивкой.
— Секунду, сэр… — лейтенант услышал, как, не отрывая трубку от губ, бармен что-то шепчет. — Не менее четырех раз, сэр, — наконец прозвучал его голос.
— А что именно он пил?
— Если не ошибаюсь, каждый раз — «Скотч».
— Ничего слабого? Я имею в виду — вино, коктейли…
— Наверняка нет, сэр, это не его профиль.
— Какой была его обычная порция «Скотча», если перевести в миллилитры?
— Хм, пятьдесят. Иногда он мог попросить побольше.
— Значит, всего он выпил не менее двухсот миллилитров?
— Именно, сэр. Я сейчас как раз прохожу с внуком арифметику.
— Сошлось, — пробормотал Блейк.
— Простите, я вас не понял.
— Ничего, это так. Вы мне говорили, что Стаут последний раз забежал выпить почти в одиннадцать.
— Да, уже начался фейерверк, когда он уходил.
— Он разговаривал с вами? Что он сказал, просто заказал выпивку?
— Просто заказал. Нет… Быстро очень подошел, торопился, ведь наступала вечерняя кульминация. Показал рукой на бутылку. Я поскорее налил, нельзя же в таких случаях задерживать или соваться с разговорами.
— Фу… я сделаю крошечную паузу. — И хотя в кабинете совсем не было жарко, Блейк протянул руку и включил вентилятор. — Слушаете меня?
— Конечно, сэр.
— Стаут пил крепкие напитки, так?
— Вы правильно запомнили, сэр. Я всегда говорю своему внуку: половина ума — это хорошая память.
— Благодарю вас. Тогда напрягите изо всех сил эту половину. За пять дней до своей гибели Стаут испортил свой вечерний костюм пролитым на него вином. Вином, а не «Скотчем»! Значит кто-то другой это вино на него пролил. Кто?
— Не могу припомнить, сэр. Когда, говорите это было?
— Скорее всего, за пять дней до бала.
— Теперь понял, сэр. Это был мой выходной, и работал сменщик.
— Как мне с ним связаться?
— Если не возражаете, я сам попробую прозвониться к нему в ближайшее время и задам этот вопрос.