Может, ей все это приснилось? Может, ничего и не было? Но как она оказалась здесь, в чужой комнате?
— Лиззи, чай! — повторил парень.
— Я вас знаю, — тихо, с трудом проговорила Лиззи и не узнала своего голоса. — Вы наш консьерж.
— Да. Меня зовут Веселин, — сказал парень, держа перед ее носом кружку с дымящимся чаем.
— Веселин, — повторила Лиззи и взяла кружку.
Парень уселся рядом. Он заботливо, как маленькому ребенку, сказал:
— Попей, легче станет.
Лиззи отхлебнула горячий напиток. Она всегда любила очень горячий чай.
— Как я сюда попала?
— Скажем так, — улыбнулся юноша, — я пригласил тебя в гости попить чайку и поговорить.
Удовлетворившись таким ответом, Лиззи кивнула.
— Ты тут живешь? — поинтересовалась девушка.
— Да.
Лиззи оглянулась. Маленькая комната. Кровать у стены, стол посредине комнаты, два стула, в углу столик с чайником и электрической плиткой. Рядом с ним умывальник. А в другом углу что-то белело. Лиззи никак не могла понять что…
Она собрала силы, встала с кровати и подошла поближе. Увидела наколотый на мольберт лист бумаги с наполовину законченным черно-белым рисунком обнаженной женщины, лежащей среди мягких подушек.
Лиззи несколько минут рассматривала картину, а потом повернулась к Веселину.
— Это же Эвелина с четвертого этажа, — удивленно проговорила девушка.
Юноша кивнул.
— Прекрасная работа…
— Ты так считаешь? — спросил Веселин, покраснев от похвалы.
— Да. Ты художник? Настоящий? — Девушка не сводила глаз с портрета.
Веселин подошел к Лиззи и встал рядом, тоже глядя на картину.
— Я хочу стать настоящим художником. Очень хочу. Я приехал в Нью-Йорк учиться. Но…
Лиззи посмотрела на Веселина:
— Ты сам ведь не американец. Да? Акцент у тебя, да и имя странное.
— Угадала. Я приехал из Европы. Есть там такая страна Болгария, — ответил Веселин, радуясь, что Лиззи начала говорить.
— Я знаю! — воскликнула девушка. — У нас в школе был очень строгий учитель географии. Он постоянно заставлял нас писать рефераты про разные страны. Один раз я писала про Болгарию. Ну и как твоя учеба?
— Никак, — грустно проговорил Веселин. — Профессор, из-за которого я приехал в Нью-Йорк, сказал, что мои картины никуда не годятся, что в них нет жизни.
Лиззи взяла Веселина за руку и посмотрела ему в глаза.
— Если он так сказал, то он плохой художник. Будь он сто раз профессором, но если о таких картинах говорит, что в них нет жизни, то он ничего не понимает… — Сейчас уже она успокаивала расстроенного парня.
Веселин помотал головой:
— Нет, он прав. В тех картинах, что я ему показывал, действительно, наверное, не было жизни. Он сказал, что при рисовании я должен любить свою модель.