— Хватит, — обрывает врач, — она моя пациентка и пока находится в реанимации. Я и так оказал вам услугу, приведя сюда.
Опа, вот же подлец! А я ему пальцы считала, вежливой была, благодарить собиралась. А если я концы отдам от нервного потрясения?
— Я ее забираю в тюремный госпиталь! — разворачивается к Маркесу и грозно нависает, подобно медведю.
— Невозможно! Здесь реанимация! И пока состояние не стабилизируется, никто никого никуда не заберет! — Так его, молодец! Мой маленький, но гордый защитник! Я снова тебя люблю.
— И когда вы ее переведете? — явно пытаясь сдержаться, хрипит Бейл.
— Думаю, завтра. — Блин, скотина. Не можешь недельку подержать, а лучше, две?
— Замечательно, тогда я приду завтра, — предвкушающая улыбка специально для меня. Вылитый крокодил, даже кретские клыки не нужны. Бр-р-р. — Мои люди будут здесь дежурить.
— Только в коридоре.
Помесь крокодила с человеком кивает и уходит, угрожающе чеканя шаг. Доктор сматывается следом. Надеюсь, его таки прошиб мой укоризненный взгляд. Это было все, на что я осталась способна — язык у меня отнялся еще на средине разговора.
Валить надо. Но как и куда? Сдвинувшись к краю кровати, я спустила ноги — голова кружится, и комнату ощутимо ведет со стороны в сторону, как в звездолете со сломанной внутригравитационной системой. Мда, далеко я не уйду. Вставать страшно, не хочется еще одной встречи с полом.
Ну, до чего же паршивая ситуация. Куда ни сунься — все плохо, посадят в любом случае. Не ясно, правда, зачем майору мое признание потребовалось. Все возможные доказательства я уже предоставила на всеобщее рассмотрение, больше ничего нет в загашниках. И присутствует паршивое такое ощущение, что для меня пакт о выдаче преступников таки заставят работать и выдадут всю, с потрохами. Может, еще раз головой стукнуться? Тогда здесь останусь, в форме овоща, как та тетка у окна.
Пробую встать, придерживаясь за спинку кровати. Ух, повело-то как! Плюхаюсь обратно. По ходу, я не беглец ближайшие пару дней. Спустя полчасика делаю еще одну попытку и даже два шага иду, ноги подворачиваются и дрожат, ступни, словно ватой набиты — не мои вовсе. Наверно, дети так ходить учатся, только они маленькие, им падать низко, а мне прилично лететь. Снова долго сижу, отдыхаю.
Мистер Карр копается в буке и время от времени замирает в глубокой задумчивости в форме Будды. Да он кретянин! Точно. И как я раньше не заметила? Рисунок на скулах почти выцвел от старости, да и морщины многое скрыли. А так вполне похож… высокий такой, только худой очень. И в чем душа держится?