Он закончил пылесосить комнату, ткнул пяткой в кнопку выключения. И услышал звонок мобильного.
Вышел в прихожую, взял телефон и, не глядя на дисплей, поднес его к уху:
— Да?
— Привет, — донесся до него хрипловатый голос. — Можешь говорить?
* * *
С каким воодушевлением он рассказывал о своем писательстве! Вывалил на нее всю историю, от начала до конца. Как написал первый рассказ, как задумал роман, как писал, как искал издателя…
— Кстати, — заметил муж, — Ольга — мой редактор.
— Какая Ольга? — нахмурилась Яна.
— К которой ты ездила.
— Когда?
— Вчера.
— Я ни к кому не ездила, — заявила Яна.
— С Анюткой.
— Тем более с ней. О чем ты вообще?
— Странно… — Он задумался. — Да, любопытно. С кем же она тогда… Ну да ладно… — и продолжал рассказывать.
Он жил этим на протяжении последних пяти лет, а она и понятия ни о чем не имела. Даже перемен в нем не заметила. А они были. Конечно, были. Сейчас-то это очевидно.
— Ты забыл про дочь. — В какой-то момент Яна вклинилась в непрекращающийся рассказ.
— Про дочь? — Он непонимающе уставился на нее.
— Да. Вы договаривались на вторник.
— А-а, — наконец сообразил он, — подработка. Точно. — Он усмехнулся, сокрушенно покачал головой. — Действительно забыл. Подвел ее.
— Да нет, — сказала Яна, — все нормально.
— Правда?
— Правда. Она сама сходила туда и устроилась. Работает. Сегодня уже третий день.
— Прекрасно! — с видимым облегчением воскликнул он. — Молодечик. Вся в тебя.
Издевается? Вроде нет. Да, похоже, ему просто не до этого.
И не до дочери. Порадовался тому, что все утряслось, и тут же отправил это в дальний уголок своей памяти, и вернулся к тому, на чем она его остановила.
Он ускользнул от нее. От них обеих. Нашел себе свой мир и обустраивает его по своему усмотрению. И ничего в своей мирской жизни менять не собирается. И уходить не будет. Нет надобности. Он уже ушел, хоть и продолжал физически присутствовать.
Но как только смог утерпеть и не поделиться всем этим с ней раньше? Он ведь все, абсолютно все рассказывал ей. Удивительно. Она спросила его об этом. Как только он умолк.
— Боялся, — ответил он после некоторой паузы. — Боялся, что ты размажешь мою идею по стенке. В самом начале. Так, что ей потом к жизни не возродиться никогда.
Обескураживающе откровенно. Это тоже что-то новое. Неужели сочинение фантастических романов так раскрепощает? И кстати…
— А почему фантастика? — спросила Яна. — Ты, по-моему, ее даже не читал никогда. Или я ошибаюсь?
— Ошибаешься, — сказал муж. — Всегда читал. С детства.
— И все равно, — упрямо проговорила она, — читать одно, писать другое. Или и тут я не права?