33 Шкатулка из белого фарфора
Его сперма стекала по моим ногам. Я взяла с ночного столика упаковку «Клинекс», чтобы
вытереть ее. Эта волшебная жидкость пропитала бумажный платок насквозь; я уже собиралась выбросить его в мусорную корзину, но не решилась. Я слишком долго ждала этой ночи.
Я искала в своих тайных глубинах все, что у него забрала, мне не хотелось терять ни единой капли; потом я осторожно взяла набухший от впитанной жидкости платок и положила его в белую фарфоровую шкатулку, стоявшую здесь же, на ночном столике.
Он вышел из ванной уже одетый.
Некоторое время он сидел на диване, ожидая, пока сварится кофе. Потом я протянула ему чашку с горячим напитком, приготовленным в красивой хромированной кофеварке, купленной ради него. Он выпил кофе без сахара и съел маленькую плитку шоколада, которую я ему протянула. Потом посмотрел на часы, включил мобильник — как будто даже сейчас не мог без него обойтись.
— Уже поздно...
Мне было наплевать, он мог уйти, как последний хам, он мог почти не смотреть на меня, смягчать свою речь обходительными выражениями, сдерживать жизнь, любовь, мгновенные побуждения, мог сказать, что позвонит мне завтра, а вместо этого исчезнуть на несколько месяцев, мне было наплевать: теперь мне было чем питать свои мечты.
— Хорошо...
Зачем говорить «хорошо», когда не остается ничего, кроме плохого?
— Чем ты собираешься заняться?
— Мне нужно проверить домашние задания...
Я не говорю ему, что собираюсь перейти в другой лицей — зачем?
— Хорошо.
— Да...
— Нужно работать.
— Да...
— Это важно.
— Да...
Это хотя бы похоже на разговор. К чему жалеть о его «хм», коротких вздохах, ворчании — обо всех этих нечленораздельных звуках?
Есть слова, в которых меньше смысла, чем в молчании.
— Ну хорошо, я тебе позвоню...
Еще одно плохое «хорошо».
Я улыбаюсь... Он понимает упрек, замаскированный этой улыбкой. И, словно защищаясь, добавляет:
— А ты мне никогда не звонишь!
И уходит.
Я закрываю за ним дверь, защелкиваю замок.
Едва вернувшись в альков, я приподнимаю крышечку белой фарфоровой шкатулки. И вот платок у меня в руках, влажный, готовый вот-вот порваться — крохотный комочек, заключающий в себе основу жизни. Я дышу на этот застывший бумажный комок, и меня переполняют чувства, слова, ласки, истории, которые я хотела бы ему рассказать...