Не доев угощения, Мича отложил ложку и встал, глядя на тропинку, по которой они пришли.
— Странно, где это Боца застрял? — сказал он встревоженно. — Не надо было оставлять его одного.
Крестьянин вскочил.
— А с вами ещё один товарищ? — спросил он дрогнувшим голосом.
— Ага! — рассеянно ответил Мича. — Он остался в горах с конём, а конь старый-престарый, вот они и плетутся еле-еле.
— Я пойду встречу. Нехорошо, что вы оставили его, заблудится ещё мальчишка… — произнёс крестьянин и быстро зашагал по тропинке.
— Пришлось оставить, мы ведь за Крджей гнались, — объяснил Мича.
Крестьянин не оглянулся. Перескакивая с камня на камень, он спешил навстречу Боце.
Мича почувствовал у себя на плече чью-то руку. Это был Яков. Он что-то шепнул Миче на ухо, и они скрылись за домом. Первые слова Якова, сказанные дрожащим и полным надежды голосом, окрасили Мичины щёки румянцем. Он схватил Якова за руку и повторил:
— Неужели? А вы уверены?
— Да нет, не уверены, — покачал головой Яков. — Отец говорит, что почти… что, по всей вероятности, это так…
Радость вспыхнула в Миче. «Ох, если бы так оно и было! Вот был бы великий день для всего Дома и для его дорогого друга!»
Они ещё стояли за домом, когда на тропинке показались Боца и Мустанг. Они едва волочили ноги. Боца — от голода, а Мустанг — от долгих лет, навалившихся на его горбатую спину. Позади задумчиво шёл отец Якова.
Боца допил остатки молока и со скоростью крупорушки умял здоровый кусок пирога. Мустангу принесли охапку свежескошенной травы. Он жадно хватал её, а из охапки, словно зелёные искорки, выскакивали кузнечики и богомолы и исчезали в траве у дороги.
Мича в это время вёл длинный разговор с Яковом и его отцом в маленькой прохладной комнатке, где пахло прошлогодней айвой и сушёным ковылём. Между двумя букетиками свежих ноготков Мича заметил фотографию женщины в чёрном платке.
— Это моя мама. Она умерла, — сказал Яков.
— Мама?
— Да.
Мича внимательно вглядывался в фотографию.
— Мама! — вслух повторил он и медленно повернул голову к окну.
Где его мама? Какая она была?
Будь у него хоть её фотография, он представил бы её себе, она всегда была бы с ним… здесь, у сердца, чтобы ей было тепло, хорошо, так тепло и хорошо, как было ему в её объятиях.
Если б у него была хоть прядь её волос! Он помнил бы её, ему было бы достаточно одной этой пряди, одного слова, одной мысли — мама.
Голос Якова вывел его из раздумья. Мальчик поправлял букетик цветов у портрета и говорил:
— Она умерла во время немецкого наступления…
Отец Якова остановился позади них, взволнованно сжал в руках шапку и обратился к Миче: