— А Драбкина такого, не слыхали?
— Тот самый? Это «Базель», что ли?
— Именно. Как только ворвались, так сразу заявили — нам нужен этот перец, остальных не трогаем. И Драбкину — мол, выходи, Леопольд, — подлый трус. Выходишь — мы всех отпускаем.
— …Так что ж они его на рожу-то?.. Не знают?
— …На рожу, на рожу. Всех в пол сначала, а потом ходили поднимали рожей кверху — тот, не тот. А в зале двести человек, обслуги не считая.
— …Что, значит, сам не вышел?
— А ты как будто вышел бы?
— А выстрелы? Ведь были выстрелы.
— Не слышал я. Как будто кто-то дернулся, кого-то завалили.
-..А в чем претензия — не в теме?
— Это к Драбкину, что ли? В самых общих чертах. В общем, маски вот эти, я так понял, офицеры бывшие, отставники. На квартиры их кинули… «Базель»… ну, с жилищными сертификатами там что-то. Триста с чем-то человек там, с женами, с детьми. Жестко всех, начисто. Ну, вроде в газетах потом об этом писали. Ну, они по судам потаскались и, видно, до края дошли — вылезай, сука Драбкин.
— …Уроды, быдло обезумевшее — столько человек под пули. На что рассчитывали, как? Ну, взяли этого вот Драбкина и дальше что?
— При чем он тут, конкретный Драбкин? Драбкин — символ, понимаешь? Громоотвод своеобразный, Молох, золотой телец.
— Это что же — штурм Зимнего? Мир хижинам, война дворцам?
— А что, не похоже?
— …Друг, можно тебя на минутку?
И откололись четверо от остальных.
— Значит, так, мужики: мы ведь с самого начала вместе. Ну и чего нам тут? Пошли. Повторно родились — креститься надо заново. Чтоб кровь из прозрачной и ангельской — снова нормального цвета. Чтобы опять из духа человеком, нам это дело надо оросить.
— Кстати, этот-то где? Где сомнамбула? Я видел же, видел его!
— Зачем он тебе?
— Да вроде тоже с нами пробивался.
— Вон он, вон!
— Друг! Слышь? Иди сюда! Да стой ты! Предлагаем с нами — как?.. Да куда ты опять порываешься? Что позабыл, родной, скажи? Ничего не отвечает — только головой качает. Ау, ну где ты там? Живой! Главное! Мы все здесь живые! Трижды! Такого не бывает, скажешь, а мы — есть! А-а — а-а-а-а-а! Живые! Йу-ху-у-у-у-у!
И налетели на него, сомнамбулу, восьмируким чудовищем, завертели, закружили, затрясли, затискали. Как будто футболист он, только что забивший победный гол в финале Лиги чемпионов, — настигли, изловили, обняли, напрыгнули, нисколько «голубого» своего порыва не стыдясь.
Сомнамбула лишь тупо подавался, словно ванька — встанька, под ударами. За ворот его затрещавший влекут за собой:
— Послушай, друг, нам без тебя никак! Ты от нас никуда теперь, слышишь?
— Мы — целое теперь, одно! Москву сейчас — раком!