И тут член партии Романова самым натуральным образом перекрестилась.
— Вот тебе крест святой, Роман, дочку и жену спрячу, пока всех не заарканим. А тебя в тюремный изолятор направлю.
— Не поможет...
— Ну, вот что, Гончаренко. Ты обдумай все как есть, я к тебе еще приду. А сейчас мне одно нужно. Не скажешь — пеняй на себя. Почему на девочку эту, Веронику Славину, все свалили? Пока ты здесь в носу ковырял, ее подружку задушили, тем же способом, что и Била твоего, и эту гадалку, Бальцевич. А сыночка ее умыкнули. Требуют от нее этот «порт-пресс», о котором ты на своей машинке стучал. А она его в глаза не видела. И с Билом познакомилась за два часа до его смерти.
Гончаренко повернул к Романовой налившееся кровью лицо:
— На понт берете, Александра Ивановна?
— Я?! Тебя на понт?! Ты свою жизнь, Роман, в канализацию пустил, мне тебя и раскалывать не надо, твоих подельников, или, вернее, сказать, твоих хозяев взять — только вопрос времени. Ты что, первый день в МУРе? Если уж мы зацепили, то ни одна паскуда не отвертится. Но в том-то все и дело, что это вопрос времени! А они пока что Славину с ее мальчонкой загубят.
— Я ее своими глазами видел, эту Славину. Если она не отдаст порт-пресс кому надо, мне хана. И всей моей семье.
— Вот оно что. Значит постриг тебя кто-то из твоей компании, Ромочка. Припрятали сумочку, делиться с тобой не захотели, да еще заставили искать то, что сами взяли. Ну, и кому же она должна отдать этот порт-пресс?
Гончаренко молчал, только руки стали мелко дрожать.
— Ну, я тебя спрашиваю, Гончаренко!
— Не может этого быть... Сволочь...
— Давай, страдай, Рома, переживай предательство своих компаньонов, только побыстрей. Выкладывай, кто взял сумку, кому отдал, что в ней было и так далее. Что, слишком много вопросов сразу? Давай по порядку. Кто взял сумку? Кого сейчас сволочью обозвал? Что в сумке было?
— Не знаю, ей-Богу, не знаю.
— Бога не упоминай, ты к нему не имеешь отношения ни на грамм.
Гончаренко отвернулся, долго и тупо смотрел в зарешеченное окно. Со двора неслись дурашливые голоса пациентов этого заведения, совершавших прогулку.
— Кому сумка предназначалась?
— Бесу.
— Давай человеческим языком. Кто такой «Бес»?
— Не знаю по имени. Полгода живет в Москве, полгода на юге. Там у него дворец. Место уединенное, почти никто не бывает. Очень охраняемое место, ну прямо как лагерь. Он боец невидимого фронта.
— Кто это боец невидимого фронта?
— Бес.
— Разведчик что ли, шпион?
— Бывший. Он уже старый. Говорит, что назвать имена, таких, как он, не пришло еще время. Он работал долго на Западе и сделал для родины столько, сколько до него никто не сделал. Ни Зорге, ни Абель. Ни этот, как его, Филби.