— А ФБР поможет?
— Конечно. Дополнительные ресурсы никогда не помешают, — сказал Лукас.
— Я серьезно. Не для печати.
Лукас бросил на него быстрый взгляд.
— Если репортер подставляет меня однажды, больше я никогда не разговариваю с ним.
— Я не подведу, — заверил Джонс.
Лукас пристально посмотрел ему в глаза и кивнул.
— Хорошо. Проклятое ФБР не найдет и банку колы в упаковке «Будвайзера». Они неплохие ребята — во всяком случае, некоторые, — но большинство самые настоящие бюрократы, до смерти боятся совершить ошибку и получить отрицательный отзыв в личное дело. А потому они ничего не делают. У них паралич воли. Я предложил им поискать в компьютере кое-какую информацию, и они с радостью ухватились за эту возможность. Высокие технологии, тут трудно совершить ошибку, и не нужно даже выходить на улицу.
— А что должно произойти? Что вы ищете?
— Не для печати? — спросил Лукас.
— Конечно.
— Я не понимаю, почему убили Бергена. Он с самого начала был как-то связан с Лакортами; похоже, что-то здесь есть. Его видели, когда он ехал из дома, где произошло убийство, и он не отрицал, что был там, но Лакорты в это время уже погибли. А если они были еще живы, то что-то происходило совсем не так, как мы думаем. Мы еще раз побеседовали с пожарными, которые заметили машину Бергена, и оба твердо стоят на своем, а у нас нет оснований считать, что они лгут. Что-то случилось, но мы не можем понять что. Если я сумею в этом разобраться…
Лукас задумчиво покачал головой.
— Что еще?
— Фотография, которую я показывал тебе. Мы думаем, что убийца искал ее, но на ней нет ничего существенного. Может быть, он сам не видел снимка и не знает, что верхняя часть тела не попала в кадр. Но в это трудно поверить, ведь снимали «Полароидом».
— Вам нужна фотография более высокого качества, — сказал редактор.
— Оригинал уничтожен. А этот… как он называется… похоже на пакет…
Джонс усмехнулся.
— Оригинал-макет?
— Да, наверное, — кивнул Лукас. — Снимки пропустили через бумагорезку и выбросили в мусор шесть месяцев назад.
— А как насчет негатива для офсетной печати?
— О чем ты? — удивился Лукас.
Шериф был расстроен.
— Я не хочу, чтобы ты уезжал. Ты нужен здесь.
Он сидел в кресле, сгорбившись и опустив голову. Человек в отчаянии. Человек скорбит.
— Но это единственное, что у меня есть, — возразил Лукас. — Что мне здесь делать? Разговаривать со школьниками?
— Тогда слетай туда на самолете, — предложил Карр. — Ты будешь на месте через полтора часа.
— Ненавижу самолеты, — проворчал Лукас.
Он почувствовал, как внутри все сжимается.
— А как ты относишься к вертолетам? — поинтересовался шериф.