– Ты не забыл, что я сегодня больше не летаю и обратно на аэродром мне не надо? – спросила Настя, присаживаясь и открывая папку с меню.
– Не забыл, но ты это к чему?
– К тому, что если начнешь размышлять, пьем мы сегодня или нет, то…
Фразу она многозначительно не закончила, но понял я ее сразу, лишь уточнил:
– А ты что пьешь?
– Здесь? – она чуть задумалась. – Здесь водку с морсом хорошо. Когда морса много, а водки мало. Попроси просто водки немного и кувшин морса, сами смешаем, а то у них тут такие пропорции, что через час на ноги не встанешь.
– Хорошо, – кивнул я и спросил о главном, по крайней мере для своего желудка главном: – А есть?
– Пару минут, о-кей? – спросила она, углубляясь в чтение.
– Ага.
В этот момент к столу подошла официантка – средних лет улыбчивая женщина, спросила:
– Может попить принести, пока над заказом думаете?
– Можно, – кивнул я. – Вот морсу клюквенного, побольше, если не трудно.
– Конечно не трудно, – улыбнулась она. – Сейчас принесу. А вообще сегодня солянку рекомендую сборную.
– С лимоном? – уточнил я сразу, усомнившись, что в Углегорске найдется столь нужный ингредиент.
– С лимоном, – кивнула она и сразу спросила: – Новенький?
– Ну… да, а как узнали?
– Потому что про Елену Петровну не слышали, которая сюда провалилась со своей домашней оранжерейкой, в которой как раз лимоны выращивала. Ну и наладила производство, теперь целая теплица у нее.
– Вот как… – удивился я, потом вспомнил про вино Шалвы. – Тогда я солянку точно буду, люблю.
– Я тоже! – подняла руку Настя. – И свиную отбивную с жареной картошкой на горячее.
– Вы, молодой человек?
– Я… я вот… да тоже отбивную, чего думать-то? – сказал я, откладывая меню. – И водки нам…
– Маленький графинчик, – продолжила Настя.
– Вот и славно, – прокомментировала официантка и пошла к бару.
Вскоре она вернулась, выставила крошечный, грамм на двести, пузатый графинчик водки, которую я пока трогать не стал, и большой кувшин морса, из которого наполнила два стакана, самых обычных, граненых. Тут других пока мне и не попадалось, вообще-то.
– Ну, рассказывай, – отпив морсу, посмотрела на меня Настя. – Как тебе полеталось?
– Да как-то… стремно, – честно сказал я. – Нет, жуть как интересно, и вообще это не мотоцикл, но всяких возможностей долетаться сегодня хватало, нет?
– Ну, нет, пожалуй, – усомнилась она. – Полет проблемный был, но не так, чтобы совсем. Пока самолет падать не соберется, все остальное – мелочи жизни. Да если и соберется, то можно побрыкаться, «кукурузник» такое вполне допускает. Я к чему это все…
– К чему?