Я хмуро поинтересовалась:
— Ты всерьёз уверен, что я сумею прокусить меч?
Айсуо тихо рассмеялся.
— Похоже, у вас тут и впрямь не знают о магии крови ничего… Возьмите меч, госпожа.
Я выудила злополучную железяку из недр "N-ского рабочего".
— Теперь немного порежьте руку… царапина, не больше.
Ладно, сделано.
Мальчишка запрокинул голову, задышал чаще (кстати, а чем он дышит, интересно? Призрак же!), тихо вскрикнул. Я что-то не то вижу, или Айсуо… краснеет?
Что я опять натворила? Может, кровь неподходящей группы, или резус не тот? Чёрт их разберёт, этих магических привидений! Так, вроде, приходит в себя…
— Ох… госпожа… ой… да. Спасибо, — точно покраснел. Может, призраков от крови вставляет, как давешнего наркошу от ширева?
Спросить я не успела — Айсуо снова начал распоряжаться. Скороговоркой, будто разговор на другую тему переводил. Не-е, тут не ширево, тут другое…
— Теперь, госпожа, ткните в меня мечом. Не волнуйтесь, не убьёте. Правда, если можно, в руку куда-нибудь… всё-таки больно, знаете ли. Но не убьёте, честно-честно!
Как много слов. Смущён? Расслабился, а теперь переживает?
И зачем мне нужно это знать?
Мент ты, Яночка, и помрёшь ментом. Это уже профессиональная паранойя во всей красе. Хотя наличие установленной врачом паранойи вовсе не значит, что за вами не следят…
Ткнуть в руку, говоришь? Хорошо, так и сделаем.
На стали осталась белая вязкая жидкость. Кровь? Лимфа? Слизь? Не похоже. Так и запишем — "жидкость неизвестной природы известного происхождения".
— Попробуйте, госпожа. Пары капель достаточно.
М-да. Я ему что, людоед? Или призракоед? Хотя он меня только что… хм… покушал. Варварство какое. Недаром магия была распространена у отсталых народов.
Зажмуриться и лизнуть. Или не жмуриться, раз уж паранойя жмёт.
Странная горечь во рту. Звон в ушах… похоже, всё-таки отравилась…
Я одновременно была собой и Айсуо. Это моё тело кипело в тигле — кипело долго, мучительно долго! Время от времени над расплавленной сталью чертило странные фигуры лезвие меча, который впоследствии будет называться моим отцом. Стружка с его рукояти горела в огне, дым ел глаза людей и нелюдей, пришедших помочь таинству. Затем по мне-слитку стучали разными молотами, формируя заготовку. Я долго не могла разойтись в полосу, и стонала, а существа, работавшие над мечом, бормотали: "Хорошо, хорошо идёт, осторожней…" Закалка в крови демонов — ох, больно! Потом проковка, полировка, травление… И всё это время не менее тринадцати голосов читает различные заклятья.
И вот у них, колдунов треклятых, меня б им в глотку, что-то не вышло. Ну, не срослось, бывает. Оживить — оживили, а дальше дело застопорилось. Не такой крепкий, не слишком выносливый, запас ярости, опять же, никуда не годится… Сплошное огорчение, а не меч. Позор родителя. В учебные ещё туда-сюда, но в боевые лучше не лезть. Безнадёжно.