Всю оставшуюся дорогу до совещания и после мы молчали. Я больше не решалась даже пикнуть. Чего там пикнуть – даже вдохнуть не решалась. Я тихо рулила по темнеющей Москве, думая о том, как странно тасуется колода. У Журавлева есть миллион вариантов, миллион студентов и выпускников, которые только мечтают о месте его помощника. Есть Илона, в конце концов. А он оставляет меня. Почему? Что хорошего во мне? Ну, исполнительна. А кто не был бы ответственным на моем месте? Ну, вожу машину. Кто их сейчас не водит? А ведь оставил. Даже вместе с пьянством оставил. У меня есть работа! Она у меня есть!
Эта мысль согревала меня, вызывая невольную улыбку на губах. Папа, папа, недооценивал ты меня. Вот у тебя скоро день рождения. Я знаю, ты улетишь куда-нибудь в дальние страны с очередной пышной блондинкой, поругавшись предварительно с мамой. Мама скушает, мама скажет, что вы летали в Париж вместе, она выдумает все нужные подробности. В конце концов, она отлично знает Париж.
А я буду готовить бумаги для внесудебных переговоров между разводящимися супругами, запутавшимися в собственном имуществе. Или соглашение для корпорации. Кстати, надо будет позвонить маме, передать поздравления отцу. Может быть, сделать подарок. Пусть знает, что у меня все хорошо. Купить ему дорогое пошлое кольцо – печатку, он их любит. Или серебряный крест. Папа умел сочетать несочетаемое: воровать и жертвовать, воровать много, а жертвовать чуть-чуть, на храм. Так, чтобы на нем надпись сделали памятную или какой именной кирпич в стенку вложили. Изменять жене, но ходить с нею крестным ходом на Пасху. Может, это нормально? Так поступали многие из его, как бы это назвать... коллег? Банды? Уважаемых бизнесменов?
Папа любит кресты и браслеты, хотя меня от них всегда выворачивало наизнанку. И все же мысль сделать ему подарок нравилась мне все больше. Я уже решила, что это будет все-таки что-то приличное. Пусть даже он не поймет, но я пойму. Ручка. Да, перьевая, красивая ручка. Нет, на дорогую ручку у меня уйдет вся месячная зарплата, а при этом ручка будет все-таки недостаточно крута. Нет, надо что-то другое. С намеком, чтобы он понял, что мне без него хорошо. Что я справилась, хоть он и не верил в меня ни секунды. Баба, а справилась. Нонсенс. Но я, вообще-то, не баба. Я женщина.
Да, женщина в кедах и за рулем невообразимо грязной тачки. Интересно, где Синяя Борода на ней ездил, что она в таких диких кусках грязи? Или поставим вопрос по-другому – сколько лет он ее не мыл? А что, кстати, мне самой мешает ее помыть? Я же постоянно куда-то на ней езжу! Отличный способ показать Бороде, что я – самый полезный и предусмотрительный служащий.