Только теперь я заметил небольшую мраморную табличку, на которой сообщалось, что с 1431 по 1435 год здесь жил отец Дракулы. Это место могло напрямую связать с воспоминаниями прошлой жизни, но тогда я был слишком мал и вряд ли теперь, спустя столько столетий мне бы удалось вспомнить что–то из тех времен. Но все же попытаться стоило. Иван Панфилович, мы с мамой и еще несколько человек решительно вошли в ресторан под нелепой «вампирской» вывеской.
Дом поражал своими габаритами – внутри он казался намного более просторным, чем снаружи. Массивные стены, темные дубовые потолки с ребрами балок, полукруглые своды арок делали его похожим на настоящий замок. Все смотрелось очень неплохо, если, конечно, не обращать внимания на сервированные по всем правилам ресторанного искусства столы. Привлекали внимание несколько темных пятен у окна, отчетливо выступавших на белой стене. Подойдя поближе, я понял, что вижу старую роспись, портрет мужчины с длинными черными усами.
— Эти фрески недавно обнаружили во время реставрации, а вообще я привел вас в эту комнату, потому что в ней родился Дракула. Прямо здесь, в этих расписанных фресками стенах, представляете?
— Лучше бы здесь действительно сделали музей, — посетовал кто–то за моей спиной. – Иначе чем дикостью такое не назовешь…
Я прикрыл глаза, пытаясь перенестись в прошлое, но воображение отказывалось работать, а ноздри ощущали только запах снеди и сигаретного дыма. Дверца в ту жизнь была наглухо закрыта, во всяком случае, она отворялась не здесь… Бросив взгляд на залы старого дома, превращенного в забегаловку, на стоявший в холле второго этажа бюст князя, я поспешил выйти на улицу.
Вся группа уже толпилась неподалеку от входа в пыточную камеру. Ребята посмеивались, пожилые дамы сокрушенно охали, утверждая, что подобное зрелище не предназначено для детских глаз, но все с явным интересом поглядывали на дверь, ведущую в это зловещее местечко.
Сложенное из потемневшего кирпича помещение с очень высоким сводчатым потолком и неоштукатуренными стенами привлекало внимание разве что своей древностью. Экспонаты, по правде говоря, были не очень – лесенка, на которой палачи растягивали своих жертв, немедленно названная ехидным Максимом «шведской стенкой», бутафорского вида петля в углу, да выставленные под стеклом кандалы не впечатлили даже наших любознательных девчонок. А вот закопченный потолок камеры действительно выглядел зловеще. Когда разочарованные туристы, один за другим, начали покидать помещение, я немного задержался, приложил ладонь к шершавой стене. Раньше здесь ярко пылал огонь, одни люди мучили других, струилась кровь, доносились стоны и крики. Я почти чувствовал ужас беспомощных жертв, которых тащили сюда на расправу, почти ощущал их боль…