— Так, может, войти хотят? Покаяться… — предположил Игорь.
— Я тоже так думал. — Отец Андрей кивнул на чашу: плесни, мол. Морозов налил. — Не хотят. Упыри они, понимаешь? Они это… ну… мертвецов туда несут. А утром обратно разбегаются.
— В парламент несут?
— В парламент. В зал для заседаний. Это у них вроде как обряд такой… Я ходил… — Священника снова передернуло. — Страшно там. И вонь. В каждом кресле — по покойнику… Жуть… Упыри. Упыри же… — Он прижал ладони к щекам. — За грехи… За грехи наши, за тяжкие, за грехи… Ох…
Игорь заметил, что пресвитер плачет. Хотел было подбодрить, даже руку протянул, но понял, что не знает — как.
Так они и сидели: плачущий священник и потерявшийся в жутком мире страдалец. А тишина всё звенела, разбиваемая легчайшим потрескиванием догорающих свечек.
Заснули только под утро, уговорив до конца бутылку кагора…
Когда Игорь проснулся, отца Андрея рядом не было.
Очень хотелось пить. Перед глазами плавали цветные пятна, но голова не болела. Солнечные лучи проникали через цветные окна, раскрашивали храм удивительными красками. Не понаслышке зная, что такое похмелье, Морозов осторожно перевернулся на спину.
Высоко над головой, там, куда уходили колонны, на храмовом куполе, были нарисованы ангелы и старцы. Через потускневшую краску и потрескавшуюся штукатурку они смотрели на Игоря — бесстрастно, с едва различимой укоризной.
Морозов поморгал, перевернулся на живот и встал. Сначала на четвереньки, потом в полный рост.
Двери в храм были распахнуты. На полу стояла серебряная посудина с водой, которую Игорь сначала не приметил. Никак отец Андрей озаботился.
Морозов попил, умылся остатками воды и вышел наружу. Прищурил один глаз, второй прикрыл ладонью как козырьком.
Священник сидел на ступеньках, жмурясь на солнце.
— Как спалось? — поинтересовался он.
— Бывало хуже. — Игорь сел рядом.
— Я напугал тебя давеча, ты уж прости дурака. — Он вздохнул. — Припадки у меня бывают.
— Ерунда, — усмехнулся Морозов. — По сравнению с остальным — ерунда.
Священник посмотрел на него с грустью.
— Глаз не болит?
Игорь осторожно потрогал лицо. Опухлость спала, осталась только тупая боль. Он ощупал тело. Болело. Где от побоев, где от долгого лежания на твердом полу. Остро постукивали пульсом рассечения, заботливо забинтованные отцом Андреем.
— Ничего. Жить можно. Не фонтан, конечно, но что ж…
Пресвитер покивал.
— Уйти хочешь?
Игорь промолчал.
— Понимаю. Жаль.
— У меня сын. Найти надо.
— А дальше?
Морозов тяжело вздохнул.
— А дальше? — повторил священник.
— Не знаю я, — ответил Игорь. Он понимал, что святой отец интересовался не от праздного любопытства. От одиночества. — Не знаю. Нельзя тут оставаться. Вон что делается… — Он махнул рукой на парламент. — Отсюда уходить надо, а куда — не знаю. Кто-то говорил, что, мол, сейчас везде одно и то же.