От умных книг не очень-то умнею,
Умею заблудиться в трёх соснах,
А из двух зол и выбрать не умею.
А то уходишь в маленький запой,
Чтоб посветлела темнота реалий,
И ангел на меня махнул рукой,
И гороскопы мне про всё наврали.
И то не то, и это невпопад,
Но глупо притворяться глуповатым,
Во всём, что есть, один я виноват,
А так не хочется всегда быть виноватым.
сентябрь 2010
Маятник
А те сказали: «Уходи».
А те сказали: «Оставайся».
А те сказали: «Осуди».
А те сказали: «Сам покайся».
А те сказали: «Там всё – ложь».
А те сказали: «Правду рубим».
А те сказали: «Пропадёшь».
А те сказали: «Все там будем».
А те сказали: «Пьянству – бой!»
А те сказали: «Где же кружка?»
А те сказали: «Бог с тобой».
А те сказали: «А подружка?..»
А те сказали: «Выше флаг».
А те сказали: «И не вздумай».
А те сказали: «Вот дурак».
А те сказали: «Всё же умный».
И так всю жизнь день ото дня,
Советы льются водопадом;
Кто хочет дёргает меня,
А я иду, куда мне надо.
Больница… Бессонница…
Туманные аллеи
И рыжий листопад…
Красивые идеи,
Но с жизнью невпопад…
Весёлые звоночки
И грустные звонки…
Пустых стихов цепочки,
А главной нет строки…
Свиданья ожиданье,
Как исполненье снов…
Понятное молчанье
И непонятность слов…
И как-то незамечено
Растаял чувств туман:
Там маленькая женщина,
Там маленький роман…
Дойти уж не успею,
Куда глаза глядят,
В туманные аллеи
И рыжий листопад…
сентябрь 2010
* * *
Хорошо бы не весной,
Дома, не в палате,
Тётя в чёрном и с косой
Встала у кровати.
Всё пойму, слезу сотру,
Тётя скажет строго:
«Не к апостолу Петру
У тебя дорога.
Поздно о былом тужить
В этот час покойный,
Прикажи всем долго жить
И уйди достойно».
И хочу ли – не хочу,
Выбора ведь нету,
По тоннелю полечу
Прямо к «тому свету»…
Только встану на порог,
Крикнут чертенята:
«Нету права на звонок
И на адвоката!»
А кому звонить, на кой?
Кто мне отзовётся?..
Адвокат махнёт рукой,
Ангел отвернётся.
Сам себя загнал в Аид,
Как? Теперь неважно.
Но когда вокруг свои,
Всё не так уж страшно.
А потом и страх забыл,
Ведь душа спросила:
«Там, где ты когда-то был,
Разве лучше было?..»
апрель 2011
Моей Музе
Когда я в творческом застое,
Всех, всё, но не себя виню,
И, убегая от запоя,
Возьму и Музе позвоню.
– Ну, как ты там? – Жива-здорова.
А ты? – И я жив и здоров…
Она-то ждёт всего три слова,
А я сказать их не готов.
Нет, мне не жаль свою свободу,
И с дамами – не сноб, не хам,
Я за Неё – в огонь и воду,
И даже родину продам.
У Ней хватает заморочек,
И, как у бабочки, полёт;
Она придёт, когда захочет,
Когда захочет, и уйдёт.
То добродушна, то сурова,
Вся из контрастов, перемен…
И не Наташа Гончарова,
И не Лаура, просто – N.
И мне для вдохновенья надо: