и очень испугалась, муж сказал мне что бояться нечего, он лежал рядом со мной когда я проснулась и его теплое тело было рядом с моим, он смеялся над моими страхами и прижимал меня к себе, так мы долго лежали и смотрели в ночь, потом он опять уснул. я заснуть не могла, все еще боялась, я не хочу опять попасть
туда, не хочу.
день тянется долго-долго до самой ночи, свет его белый а сам он золотой и воздух напоен ароматом.
сегодня я заблудилась, я была одна и летала как большие птицы, но я не птица, в воздухе я сбилась с пути а когда сориентировалась то уже была там, если бы я не летала этого никогда бы не произошло, если бы я не была одна. но я была одна и летала, где мой муж? мне страшно.
…их лица вокруг меня и пристальные взгляды, гигантские лица все росли и росли и губы кривились в злобной ухмылке и механически выплевывали слова и вопросы точно пулемет и слова эти врезались в мою плоть и вспарывали мое тело и боль пронзала мне сердце и подчиняла меня своей власти и я истекала кровью и пыталась спрятать лицо тело и глаза чтобы они не смогли ослепить меня и я съежилась и застонала но стон так и не вышел из меня и я закричала на них и просила их уйти и оставить меня в покое… и звала мужа но он не приходил, были только они. они с пустыми глазами и ухмыляющимися ртами и они унеслись со мной прочь и заперли меня внутри…
они здесь все. отец в чисто выстиранном белом халате объятый неясным облаком запаха лекарств и трубочного дыма, у него седые волосы стального оттенка и очки и это неглупый и терпеливый человек, его приятель тоже всегда в маленьком потрепанном халатике, на нем часто недостает пуговиц и иногда халат не застегнут и на ходу развевается словно крылья, оп молодой интеллигентный и постоянно спешит, третий – врач, он средних лет и начинает лысеть и не терпит вздора, у него на это нет времени, он прежде всего врач, может быть в глубине души он человечен, но скрывает это от самого себя и от окружающих, мне дают какие-то пилюли чтобы отучить меня от наркотиков, сейчас я больше всего говорю с отцом, мне хорошо с ним но я его не понимаю, он тоже не понимает меня но я думаю ему хорошо со мной, мне хорошо со всем и со всеми, здесь холодно но мне это как-то безразлично, мне хорошо, почему?
я рисую картинки на белых листах, у меня есть карандаши и краски и тушь и ручка и все что нужно, иногда я не рисую ничего особенного просто любуюсь сочными красками на бумаге, а иногда рисую что-нибудь специально, часто кошек и цветы, эти картинки мне не хочется раскрашивать, отцу мои рисунки кажутся достойными внимания, он пристально рассматривает их и выспрашивает у меня что как и почему, еще ему хочется знать о чем я думала рисуя их. в большинстве случаев я не могу ответить.