— В моей жизни и в самом деле все в порядке, Ольга Андреевна. На свой хлеб я зарабатываю сам, а в свободное время романы пишу в свое удовольствие. Мне нравится…
— Ну, это мы уже поняли. И что, напечатанные есть? – с интересом спросила Василиса
— Нет. Напечатанных нет. Но это мне и не важно. Я сам придумываю другую жизнь, понимаете? И в процессе этого счастлив…
— А почитать можно?
— Что?
— Ну, роман какой–нибудь. Жизнь эту твою придуманную…
Саша отложил ложку, снял очки, задумчиво стал протирать их салфеткой. Снова надев, уставился на Василису внимательно через дымчатые их стекла, будто оценивая. Потом, улыбнувшись, тихо проговорил:
— Тебе можно. Тебе дам. Ты декабристами в школе не увлекалась?
— Декабристами? – заморгала удивленно на него Василиса. – Нет, не увлекалась…
— А я тебе дам роман про любовь. Ты же девушка молодая у нас, тебе положено про любовь читать… Знаешь, была такая трогательная история любви дочери гувернантки Камиллы Ледантю и юного декабриста Ивашева. Он уже в ссылке был, когда она его родителям призналась, что любила его с детских лет, и поехала к нему в Сибирь. Другие декабристки ехали к женихам да к мужьям, и это героически–романтически давно и красиво уже описано, а она, Камилла, в полную ведь неизвестность ехала вместе со своей любовью… Ты знаешь, я эту историю увидел воочию прямо, откуда–то она извне ко мне пришла и запросилась настойчиво в текст. Я прямо устоять не смог…
Саша вдруг резко поднялся из–за стола, вышел из кухни. Вернувшись через минуту, положил перед Василисой толстую синюю пластиковую папку с распечатанным на принтере текстом.
— На. Читай.
— А мне? – обиженно спросила Ольга Андреевна. – А я тоже хочу…И тоже про любовь…
— Хорошо, Ольга Андреевна, будет и вам роман про любовь, — весело переглянувшись с Василисой, улыбнулся ей Саша. — Я подумаю, что вам дать…
В этот момент из прихожей на кухню донеслись короткие прерывистые звонки, словно кто–то из последних сил давил на кнопку с той стороны двери. Тревожно взглянув на Ольгу Андреевну и пожав плечами, Василиса бросилась в прихожую, на ходу приговаривая:
— Кто это…У Пети шесть уроков, для него еще рано…
Вскоре из прихожей послышались ее тревожные восклицания, и в кухню ввалился Петька, рухнул на свободный стул, поднял на Ольгу Андреевну странные, затянувшиеся будто серой пленкой глаза:
— Бабуль, я заболел… Меня с пятого урока домой отправили. Голова так кружится, и дышать больно…
— Петечка, что? Что, Петечка? И горло болит, да? Ой, а лоб какой горячий, господи… — суетилась вокруг него, словно испуганная наседка, Василиса. – Ты что, без шапки ходил? Или ноги промочил?