Лида снова поморщилась, крепко взяла меня за предплечье:
— Ника, что ты здесь делаешь? Пошли отсюда, позовем врача… — и выпихала в коридор.
Строго повелев ждать ее около машины, направилась в ординаторскую.
А когда мы сели в машину, отчитала:
— Вероника, где ты умудрилась познакомиться с этим ковбоем?
— С каким? — не уразумела я.
— С этим Джорджем, или кто он такой… Ника, у него два срока на лбу пропечатаны крупным шрифтом! Твой папа придет в ужас, когда узнает, с каким типом ты встречаешься!
Я смутилась и стала сбивчиво оправдываться:
— Я с ним не встречаюсь! Я его видела первый раз в жизни!
— Не пытайся меня обманывать, я десять лет отработала в следствии! Он же тебя обнимал, когда я зашла…
Пришлось капитулировать:
— Это мой… родственник… Но очень-очень дальний!
Если девушку некому обнять, кроме родного отца, — значит, вид у нее препоганый.
Я вылезла из-под душа, протерла зеркало в ванной и стала разглядывать собственную внешность. Гордиться нечем — вид у меня замордованный, как у узника совести. Мокрые волосы свисают сосульками на лоб, брови давно забыли про пинцет и прочий профессиональный уход, под глазами мешки, губы пересохли и потрескались, а кожа усталая и обессиленная.
Я порылась на полочке, выбрала маску, гарантирующую эффект сияния и оздоровления для кожи, подвергающейся ежедневным стрессам. Нанесла, старательно соблюдая указанные в рекомендации направления движения пальцев, обмотала голову полотенцем, устроилась на уютной софе, поджала ноги и закрыла глаза, отсчитывая положенные пятнадцать минут, и незаметно провалилась в хронодыру.
Утро выдалось хмурым. Когда я с трудом вынырнула из липкой сонной мути и разлепила веки, солнце уже пробилось сквозь осенний туман к середине неба, часы безжалостно показывали не только дневное время, но и новую дату. Самую поганую дату в календарном году — мой день рождения. Я никогда не праздную, поэтому мне наплевать, что я плохо выгляжу. Задрыхла, не смыв маску, кожа у меня теперь бледная, как у фарфорового Пьеро, и даже накраситься уже не успею — но это фигня!
Гораздо хуже, что мне очень хочется есть…
Домработница к нам ходит всего три раза в неделю, сегодня не ее день, и готовая пища, скорее всего, закончилась, даже бутерброд смастерить займет какое-то время, а я уже и так безнадежно опоздала на работу!
Я поплелась на кухню по бесконечным рекреациям, размышляя, как тоскливо было отцу в этих красивых и нежилых комнатах совершенно одному. Представила, как поздней ночью папа брел по этой самой галерее, пытался вспомнить, каким хитрым способом здесь включается свет, одинокий, как Рыцарь печального образа, споткнулся, вспомнил про меня, просветлел челом и на следующий день решил вернуть домой…