— Врач пока не разрешает тебя допрашивать. Но я ждать не могу. Мне нужно знать, кто тебя нанял.
— Какого х..?
Гас хотел сесть, но повязка поперек груди и чужие руки, прижимавшие голову к подушке, удержали его на месте.
— Отвечай на вопрос, — потребовал голос.
Кто же это? Наверняка не коп. Какой-то козел задумал отхватить кусок из музейной добычи? Но тогда какое ему дело до нанимателя?
— Отвечай! — Голос, по-прежнему тихий, стал жестче.
— Пошел ты, — хотел сказать Гас.
Но сказать не смог. Губы пытались выговорить, но наружу не вырвалось ни звука.
«Что за хрень у меня с голосом?»
— А, — прошептал чужой голос. — Это действие лидокаина. Доза небольшая, но ее хватило, чтобы парализовать связки. Значит, говорить не можешь. Жаль. Зато ты не сможешь и вопить.
«Вопить?»
Пальцы, так мягко нащупывавшие пульс, теперь легли на левое бедро, на то самое место, куда коп всадил пулю. Они помедлили мгновение, а потом беспощадно надавили. Сильно.
Боль пронзила все тело, словно изнутри его прижгли каленым железом. Он завопил.
Беззвучно.
Темнота почти затопила его мозг, но тут боль чуть отступила, и он захлебнулся слюной. Кажется, чуть не вырвало. Чужие пальцы снова коснулись тела, и он сжался, но на сей раз прикосновение было мягким.
— Ты правша или левша? — спросил тот же голос.
Гас обливался потом. «Правша или левша? Какая, на фиг, разница?» Он слабо шевельнул правой рукой и почти сразу почувствовал, как в пальцы ему что-то вложили. Карандаш.
— Давай, напиши-ка мне имена.
Его пальцы с карандашом коснулись чего-то, на ощупь похожего на блокнот.
С повязкой на глазах, лишенный голоса, Гас чувствовал себя как никогда одиноким, отрезанным от мира. «Где же они все? Где доктора, сиделки, да хоть бы полицейские, мать их?!»
Кто-то защипнул кожу вокруг раны и снова сжал. Теперь они не спешили отпускать. Невыносимая боль пронзила тело. Казалось, все нервы охвачены огнем. Гас забился в бессильной и беззвучной агонии.
— Не стоит затягивать это на всю ночь, — холодно проговорил голос. — Просто напиши мне имена.
Он знал только одно имя. И написал его.
— Бранко… Петрович? — тихо переспросил человек. Гас поспешно кивнул.
— Еще кто?
Гас что было сил замотал головой. «Ради бога, никого больше не знаю…»
Снова пальцы. Втыкаются в рану, сильнее, глубже. Сжимаются.
Боль.
Беззвучные вопли.
«Христос гребаный…» Гас потерял счет времени. Он сумел нацарапать в блокноте, где работает Бранко. Больше он ничего не мог, кроме как мотать головой и одними губами повторять: «Нет!»
Снова, и снова, и снова.
Наконец он с облегчением ощутил, как карандаш вынимают у него из пальцев. Тот наконец поверил, что он не врет.