Кивет отступает к двери, исчезает за ней вместе с боевым отрядом монахов. На смену им выходят два монаха. Один высокий, плотный, лицо словно вырублено из песчаника, глаза печальные, губы шепчут молитву, наверное, он и есть, брат Раббан, вслед за ним втискивается небольшой, полный человек, мокрый от пота. Его руки явственно трясутся, он смертельно напуган.
— Это вы зачем ко мне идёте? — извиваюсь на колоде как червяк на крючке.
— Брат Датан, возьми нож, — Раббан крестит воздух. — Посмотри, как его корчит от крёстного знамения. Ты не бойся его, за нами Бог.
— Какой нож брать? — трясется толстый монах.
— Любой, но острый.
Звякает железо. Меня обдаёт ужасом.
— Вот этот, вроде острый, — смиренно произносит брат Датан.
— Перекрести лезвие, — легче резать будет, — советует брат Раббан.
— Да, что же вы творите! — взревел я.
— Я боюсь! — взвизгивает Датан.
— А ты сухожилия на ногах подрежь.
Вспыхнула боль, пытаюсь поджать ноги, но верёвки держат крепко.
— Не режется. Пилю, пилю, — нотки в голосе плаксивые, словно у маленького ребёнка.
— Смотри, нехристь, как надо, — Раббан цепко обхватывает ноги, резануло дикой болью, мозг туманит наползающая красная пелена. Где-то, краем сознания, улавливаю скрежет открывающейся двери, характерно звенят доспехи и скрип, подбитых гвоздями, подошв.
— Что за человека вы пытаете? — раздаётся грозный окрик.
— Это не человек, это змей, — скулит Датан.
— Глупости! Развяжите его!
— Но отец Климент…
— Он сослан сюда в каменоломнях, работать, а не заниматься чародейством, — резко перебивает Раббана мой избавитель.
Открываю глаза, на меня внимательно смотрит высокий человек. Живот прикрыт сверкающими пластинами, с обозначенным рельефом мышц, на широком, с золотыми бляшками, поясе с левой стороны — короткий меч, рукоять которого украшена драгоценными камнями, на плечи наброшена пурпурная шерстяная туника, на голове стальной шлем с красным гребнем. За его спиной стоят в тяжёлых доспехах солдаты, шлемы железные, с козырьками спереди и сзади, изогнутые щиты, острые дротики и на широких ремнях, справа — короткие мечи, все в холщёвых туниках, лица суровые, обветренные и высокомерные.
— Вы, Луций Квиет? — я готов броситься ему в объятия.
— Знаешь меня? — он склоняется, беспощадно впивается взглядом.
— Да, — говорю чистую правду.
— Говорят ты змей?
— Ерунда. Пусть ещё скажут, что я дракон, — я позволяю себе шутить, хотя моя судьба висит на волоске.
— А кто ты на самом деле? Твоё одеяние странно.
— Странник, — осторожно говорю я.
— Мало на него похож, — откровенно усмехается Луций Квиет, больше похож на варвара, — но не мне решать твою судьбу, лично император наказал прибыть сюда для твоего спасения.